la cueva eléctrica

La mano de alguien

2009-03-13T18:04:00.001-07:00

Hoy me acorde de que hace varios años saludé la mano de alguien. Así ocurren los recuerdos, son un allanamiento de la cabeza-casa. Y es que la mano de alguien era tan blanda, y era calida y terriblemente larga. Venía de otros ámbitos, de otras circunstancias. Alguien había sufrido, pero también reído toda la vida durante alguien, otra vida, su vida, su propia alguna vida. Ahora tengo esas visiones, esos saludos de fantasmas que se meten en la carne y hasta en la piel y en los pliegues de la camisa. Pero no escucho ninguna voz, ni ningún nombre. Solo siento el saludo, por cierto lento, pero ya olvidado, de él ó ella… de alguien.

Sobre la Arquitectura Utópica.

2009-02-28T11:26:00.001-08:00

Por Jorge Octavio Ocaranza / Contacto: yolcos@hotmail.com
El término de Arquitectura Utópica se ha aplicado académicamente para referirse a los proyectos de algunos tratadistas de arquitectura en específico. En algunos casos el termino se refiere también a edificios y ciudades proyectadas ( imaginadas sería una palabra más adecuada) cuya realización implicaba tecnologías no existentes en el momento histórico de su concepción, como sería el caso de las arquitecturas fantásticas de Piranesi, o dado lo gigantesco de su escala, los espacios ideados por Boullée. El termino puede ser aplicado por extensión a toda arquitectura “no construida”, ya sea soñada, pensada, imaginada, y proponemos, por qué no, recordada. Una especie de summa que admite desde edificios y espacios claramente mitológicos, inexistentes o desaparecidos, del imaginario literario, o bien, artefactos como la ciudad pensada por Antonio Saint´Elia, hasta mitos del aún cercano siglo XX como el rascacielos horizontal propuesto por Le Corbusier y su modelo de la cultura de la anti-congestión, el Movimiento Metabólico Japonés, basado en mega estructuras que imitan ser moléculas del ADN en proyectos de reordenación urbana, como el Tokio Bay Plan de Kenzo Tange, o bien los proyectos de Archigram, menos realizables tal vez y hasta terroríficos como las estructuras andantes de la Walkin City de Ron Herron, ( ciudad nómada con patas ) que inspiraron a los comics futuristas y de Sci-Fi de los años 60. Es un hecho que husmear un poco en la gaveta de la arquitectura utópica depara sorpresas interesantes.Muy sabiamente se ha dicho, que el “qué construimos” revela tanto como el “cómo construimos”. En términos de arquitectura y ciudad, el qué y el cómo, importan. La historia aclara estos hechos y de ahí se puede avanzar con cierta firmeza hacia terrenos de más fondo como el por qué, y el para qué. La arquitectura utópica adereza de manera especial estas cuestiones. La arquitectura utópica nos muestra que no todo puede ser comprado con oro, y que aún hay sitio para la fantasía. Proponemos una pequeña lista para aquellas arquitecturas utópicas.
• La cúpula y el palacio que Coleridge quiso que soñara Kublai Khan.• Las Prisiones Imaginarias de Giovanni Battista Piranesi.• Las murallas de Tebas cantadas en hexámetros griegos.• La biblioteca de Babel, y todas las construcciones de la Ciudad de los Inmortales imaginadas por Borges.• La Ciudad Marina de Kiyonori Kikutake.• El Edificio de una milla de Frank Lloyd Wrigth.• El Cenotafio a Newton de Etienne-Louis Boullée.• El faro de Alejandría según los libros en que aparece descrito.• La arquitectura hablante de Claude-Nicolás Ledoux: Proyecto de la ciudad de Chaux, cementerio de la ciudad, casa del vigilante del río, casa de los obreros, etc.• La Ciudad Aérea, de Arata Isozaki.• Villa Contemporánea para tres millones de habitantes, y Plan Voisin para Paris, de Le Corbusier.• Arkitektones de Kasimir Malévich.• Los grabados de Johann Bernhard Fischer von Erlach sobre algunos edificios de los antiguos judíos, egipcios, sirios, persas y griegos, romanos, árabes, turcos, y algunos edificios imaginados y dibujados por el autor.• La Ciudad Industrial del Tony Garnier• La pequeña muralla china, que existe en el interior de la gran muralla china.• El mausoleo de Halicarnaso según Walter Ryff basado en el Vitrubio de Cesariano.• Las Ciudades Invisibles de Italo Calvino.• Recreación del templo de Salomón basado en Ezequiel, por Jerónimo del Prado y Juan Bautista Villalpando.• Perspectiva a vuelo de pájaro del templo de Jerusalén, basado en Villalpando, de Juan Caramuel de Lobkowitz.• La Ciudad Nueva de Antonio Saint´Elia.• La Casa de Cristal de Bruno Taut.• Las sucesivas pirámides bajo la gran Pirámide del Sol.• El Laberinto de Dédalo.• Ls capas de casas de lodo que conforman un tell.• La Ciudad de Sforzinda de Antonio Avelino, llamado Filarete.• Proyecto para el periódico Chicago Tribune de Adolf Loos.• El pórtico y los jardines regidos por la symmetria, y que cruza Polifilio buscando a su amada Polia, en el libro Hypnerotomachia Poliphili (El sueño de Polifilio)• El locus terribilis llamado Poliandron: la ciudad de los muertos en ruina, del mismo libro.• La cabaña primitiva, tal cómo la representa Cesariano interpretando a Vitrubio.• La ciudad Ideal, de Scamozzi ( tal vez el plano para la ciudad de Palma Nova)• La arquitectura ilusoria (arquitectura pintada en muros o escenográfica ) de Giuseppe Galli Bibiena.• La ciudad jardín de Ebenezer Howard.• Nueva Babilonia, de Constant.• Y como profecía cumplida a medias, la Ciudad Genérica, sin propiedades específicas, de Rem Koolhaas.
Comentario marginal: De Imoteph a Frank Ghery.Entre los profesionistas de todas las épocas, el diseñador de los espacios siempre ha tenido su papel protagónico y simbólico dentro de la sociedad. Se le ha fetichizado hasta el delirio. Ignoramos el nombre de los diez abogados más famosos de una nación. De los diez maestros o médicos más famosos nadie está pendiente, sin embargo la historia nos ha dejado el nombre de los arquitectos más famosos de tal o cual periodo de la historia de la humanidad y los poderosos, papas, reyes y magnates, todos a su escala de poder, se han encargado celosamente de seducirles, comprarles, ganarlos a su causa. El capital compra linajes al poderoso, gana batallas, conquista y arrebata tierras. La arquitectura tradicionalmente le da el prestigio y se convierte en el lascivo espejo del poder que paga sus ladrillos con oro, la misma moneda con la que regatea el sudor y la sangre.Eso de hacer la lista de los top-ten de la arquitectura ha sido todo un deporte y desde Imothep a Frank Ghery, los ayuntamientos de todo el mundo los seguirán deseando cerca. Tal vez de eso se trata en el fondo. Al menos en teoría. Tener una bonita casa, el mejor palacio, la más bella, rica y enorme iglesia, las oficinas de gobierno más funcionales, la ciudad más hermosa, el instituto de cultura más higiénico, el rascacielos más alto. O ya de perdida, el bunker más inexpugnable. Pero a los pobres, dónde meterlos?

COLILLAS DE COLOR AZUL

2009-02-27T10:19:00.001-08:00

Hoy a las cuatro pe eme me convertiré en el hombre envuelto en bigote.
Todo lo he planeado al mínimo detalle. En la plaza puse una silla metálica similar a las que solían verse en la vieja cafetería de la Bauhaus en Desseau, hoy tan de moda.
La palomas ya empezaron a cagarse en círculos siguiendo mis diagramas, tal como lo soñé. Los asistentes comienzan a rezar y arrojan alpiste sobre la sombra de los ratones.
Dentro de poco tomaré mi lugar. Se espera que en este sitio de inicio un acontecimiento que logrará que la gente deje de tomar prozac. Yo ya dejé atrás el teraflux, he dejado todo lo que le daba dirección y peso a mi vida, mi nombre es como el cúmulo de polvo que se aquieta en una remota galaxia, todo lo he dejado atrás, igual que un asesino deja tras de si su rosario de sangre y muerte. No habrá nada para un segundo intento. Aquí no hay dalais lama ni videojuegos, todo es terriblemente de neta. Cuando se me salga el ectoplasma por la nariz y cada una de las células de mi cuerpo se golpeen una contra otra, enloquecidas, mi madre estará cocinando un panquecito en el horno de la abuela, sin sospechar nada de nada. Dejo como legado a la humanidad el diseño de mi imposible bigote, la evolución más cool de los desamparados y un coñito de bebé sin usar que pronto se llenará de pelos.

2009-02-10T18:44:00.000-08:00

Estoy alimentando a mi sombra. Le lanzo trozos crudos de mi mismo. No se inmuta. Parece prestarle más atención a unos cuervos que cruzan el cielo como flechas. Si me mira, sus ojos parecen atravesar mi piel. Me he preguntado si yo acaso resulto ser otra sombra para ella. Me temerá? Guardará algún odio hacia mi? Suele mover su hocico de aquí para allá y masca con indiferencia las vísceras, lame algunos charcos de mi propia sangre y saliva.
Por momentos yo también me detengo a ver los cuervos, sin dejar de verla con el rabillo del ojo, ya que también vigilo sus dientes. Me gustaría que fuésemos un par de esos cuervos que se alejan. Hacia allá, por los campos vecinos

yolcos en casa de roger-é

2008-11-20T14:53:00.000-08:00

visitando esos sitios en las paredes...

hasta cuándo recordaremos que no sabemos mucho de nada?

todos mis sentidos apuntando a la entrada, a la gran puerta!

2008-05-03T11:41:00.000-07:00

A dónde conduces desesperanza?

El dolor está aquí. Cómo evitarlo? En el bajo vientre, es una cinta ancha que rodea el abdomen, la espalda baja. Hay que descargar el vientre sin pudor, llenar los pulmones de aire y arrojar las aguas mayores. No sé por qué pienso ahora en una embarcación que cruza el Delawer, cañones y una bandera izada con barras y estrellas. Una mujer hace el aseo, mete el ruido de una escoba en los cubículos. Ella debe tener el rostro ajado, y claro que sabe que del cielo no lloverá mermelada y que todos los empleadores son unos perros. El dolor está ahí, en mi vientre, como una magnolia que florece. No hay alivio. Su belleza es terrible, pone a temblar mi carne. Todo este lugar es viejo, sórdido, asfixiante. Pienso que soy una vaca. Pienso que cruzo un pasillo cubierto de nieve, en el umbral del bobo edificio de la desesperanza.
Pienso que vago en una aldea neolítica, cuando no conocíamos los metales, pienso en extensiones enormes de gramíneas esperando a ser domesticadas, pienso en la sangre salvaje que todavía nos hace aullar a la luna durante las noches de mayo, pero el dolor no cesa, está ahí. Escucho el accionar de los fluxómetros, alguna tapa que golpea un retrete, herrajes que se mueven, puertas que se abren, intestinos que se alivian, gargantas que lanzan gargajos, la humanidad que lucha y se pudre. El bobo edificio de la deseperanza, la inútil nieve.
De pronto escucho un vacío, un silencio fingido, el aire blanco de las sombras. Alguien al lado de mi mampara, gotea, con mucha pena, gotea entre murmullos y noto que el silencio no existe, es solamente un simulacro estúpido. Hay que tirar el escombro, hay que demoler las viejas habitaciones y nivelar los cascotes para levantar nuevas paredes, hay que levantar la ciudad sobre los hombros caídos de las viejas casas, airear los patios, llenarlos de sol y de luna y estrellas, de zumbidos eléctricos. Huele a zumbido eléctrico, a balastro quemado, el amargo olor de la piel de las lámparas. Yo sigo pensando en Ur, en Babel y Jericó, pero el dolor no termina.

Ayer al despertar, yo era una ciudad.

Te miraba a ti, tendida a mi lado, y tu misma eras parte de mis murallas, de mis campos, de mi ciudadela en donde tenía un Temenos y donde la gente adoraba a los dioses que se guardaban detrás de las puertas. Al despertar, yo era una ciudad sobre colinas, en una meseta larga, y tu eras parte de los campos, y yo te araba con muchos carros de bronce tirados por bueyes blancos, pero tú estaba ahí, todavía dormida en la cama, y yo sabía que tu nombre estaba grabado en todas las puertas de todas las casas de todos los barrios, y tu piel era también las piedras de las calzadas y la tierra de los caminos y que tus ojos eran las brazas de todas las hogueras en donde se hacían el pan y las espadas. Al despertar fui caminando a la ventana y supe que esa ventana eran también mis ojos y los tuyos y yo era los techos de las casas y los pájaros pero también, no se cómo, tus manos en el principio del bosque que me rodeaba. Yo ya no supe qué era más, si la ciudad ó el bosque, y los campos más allá de nosotros dos que éramos todos los hombre y mujeres que construían más ladrillos para los muros.
Ayer al despertar, yo era una ciudad, y no recordaba mi nombre y me dijiste no importa ponte uno nuevo. A dónde conduces, desesperanza, inútil nieve?

Luego, al final, la risa.

Si pudiera detener el tiempo, comprimirlo en un archivo emepege, lo haría bailar en mis manos y entonces podrías tener el bebé que tu quieres, o tejerías de nuevo el manto de tus pretendientes o hilarías muchos caminos a Roma y Constantinopla y te pondrías de nuevo faldas cortas y alpargatas, collares con cuentas de cristal y unas pulseras de cobre para bailar en la tarde con Kali ( es buena madre) y yo pretendiendo tocar el interior de tu piel, escucharía la trompeta de Louis Armstrong y esperaría la primera señal del Big Crounch, por que como que haces voz de espantapájaros y dices algo de un gato con pies de trapo,y a todo dices que sí, y te das otra vuelta con tu vestido, el amarillo, para que Fidias termine de golpear el mármol en el que imita tu rostro, y nos da mucha, mucha risa, ya ves que Isis es taaaaan celosa.

Recordando a Hamlet

2007-12-09T12:43:00.001-08:00

En la imagen se aprecia el sembrado de la celda en una lotificación posible. Le deseamos éxito al desarrollo. Recordemos que " aún encerrado en una cáscara de nuez, me sentiría dueño de un espacio infinito" palabras más palabras menos, eso decía el príncipe de Dinamarca. Nuestra celda es mayor a una cáscara de nuez. Tu puedes ser el rey de tu propio país de 3x3x3 m, gracias a uno de los casos de la antiarquitectura, aquí y ahora. Con ciertas ventajas. Seguramente no podrás ver la locura de la bella Ofelia, ni a compañías de teatro que te perturben. De la aparición de fantasmas y la no remota posibilidad del crimen, no aseguramos nada.

ILUSTRACION DE ANTI-ARQUITECTURA, CASO: 3 AL CUBO

2007-11-30T16:13:00.000-08:00

En donde claramente se puede observar el interior del espacio carcelario con su húesped-habitante en plena acción. Notar los espacios matriciales de ventilación en muros.

ANTI ARQUITECTURA tres casos.

2007-11-17T19:12:00.000-08:00

ANTI ARQUITECTURA

TRES AL CUBO.
CASO UNO.

He imaginado algunas de las posibles anti arquitecturas que podrían manifestarse cualquier día dentro de los suburbios de una de nuestras ciudades. Se trata de un espacio carcelario con cotas externas de 3 x 3 x 3 metros, lo que es lo mismo 3 al cubo, construido in situ, alrededor de un único habitante: el preso-huésped. Las paredes son macizas y de concreto de 50 cms de espesor, así que en su interior, el habitante reduce su espacio de movilidad a 2 m3. El interior es oscuro, y sin mobiliario, si bien cabe la posibilidad de practicar perforaciones mediante una disposición de tubos colocados matricialmente de 1” de diámetro con separaciones de 40 cms centro a centro, ya sea en losa o paredes. Cabe la posibilidad de colocar a dos habitantes por unidad anti arquitectura, ya sea del mismo sexo o de sexo opuesto, pero no vemos en ello ninguna utilidad. Pueden equiparse las unidades anti arquitectura con distintas perforaciones de distintos tamaños a efecto de entrada y salida de suministros y deshechos y cabe incluso su conexión con las redes urbanas, en el caso de que el numero de las agrupaciones de celdas así lo exija. La cubierta de la celda posée una pendiente mínima del 2% que evita el encharcamiento en caso de lluvias, y carece de molduras, aleros o proyecciones horizontales. Los paramentos de cada celda en su vista exterior puede estar decorada mediante alguna textura para evitar la monotonía y provocar interesantes juegos de luz y sombra. Es obvio que los acabados interiores van pulidos, lisos. Cada celda debe estar suficientemente separada de su vecina para percibirse como una unidad independiente de forma cúbica. Ver planos e imagen anexa.

EDIFICIO FELPA.
CASO DOS.

La totalidad de sus superficies va forrada con pelo animal, de preferencia de alguna especie lanuda, se sugiere el camello. Tiene una abertura única para mirar su interior, por la cuál es imposible entrar. Las dimensiones no interesan. Ver planos e imagen anexa.

CASA MORDIDA.
CASO TRES.

Muy similar a la anterior, con algunas diferencias. Se sustituye el pelo por piezas dentarias hundidas en el aplanado de manera análoga a como el diente se ancla en las encías y maxilares, es decir, con sus raíces hundidas a manera de elemento de fijación. Cada pieza dentaria es adyacente una de otra evitando espacios vacíos y consiguiendo con ello una superficie de rica textura, que como ya se explicó en el caso anterior, cubre por completo todas las caras internas. Los visitantes deben transitar desnudos, descalzos, y con los ojos vendados. Se trata de que se muevan lo más aprisa que puedan desde un punto de entrada marcado como punto A hasta el punto de salida señalado como punto B. Estos puntos están conectados por un camino sinuoso realizado mediante mamparas de diferentes alturas, cubiertas también por la textura dentaria. Ver planos e imagen anexa.

POEMAS DEL CORTO FEBRERO

2007-10-23T18:58:00.000-07:00

I

En este muro
como una oda que empuja el viento,

en esta plaza
que avanza como los trazos del agua en el polvo,

en esta calle
habitada por la geometría exacta del musgo,

en tus labios
plenos de luz bajo el impulso del cielo,

en la ruta
que las hormigas toman del día claro,

en tus muslos
aún intactos en la hora de los temblores de la tierra,

en tus senos
complicados y simples: erguidos,

en este libro y en este vaso abiertos al licor y a la sangre
pulsar la ciudad.

II

Pulsar la ciudad
en este muro azul y blanco,
memorizarla
desde las odas que oímos como si fuéramos sentados en la punta vieja del viento,
decirla
en esta plaza sincronizada al pergamino y a los horóscopos,
retarla
con la canción del agua y del polvo,
pulsar su odioso cuerpo
en esta calle vieja y moderna
marcada por apretado musgo,
desmenuzarla como un pan de nadie
en tus labios que parecen principio y resto
cuando la lluvia apenas los insinúa,
memorizarla
en la ruta discreta y terca
de hormigas benévolas que hacen su signo
en tus muslos tocados por ambas orillas de la tarde,
sentirla
detrás del nombre de cada cosa perdida
en la hora joven de tus palabras
que son recuerdo de sueño en la bruma,
traerla a ella en tus senos
como la marca pura del fuego,
probar su seca baba
metiendo lengua en lengua de ella
viejo licor
sabor de sangre,
pulsarla.

III

Nací del humus del bosque que hizo tu alcoba
y abrí los ojos dentro de ti
sabiendo que mi espacio y tu carne habían sido fundados
Nací en los tejados mirando el ruido de peces, autos y cuervos
Puse en mi boca el nombre de las cosas remachadas con hierro
y miré las barbas de ríos fundidos a la vieja lámina de las paredes
como un puente salía y entraba en tu baba, en tu aliento, en tu alfabeto de casas
y construí de a trozos una memoria como haciendo el cuerpo flotante de un barco
tenías un nombre para la brea y casi en cada calle un nombre para cada cosa
yo amaba los huecos
en donde el día podía ponerlo a mis anchas
y estiraba el cuerpo como un tapiz tendido a la sombra
montado a mi mismo a contrapelo
pronto hubo la pausa, el dolor intenso en las muelas
el día-cicatriz
y supe que por aquí algunos mordían el asfalto
yo, el nacido del choque tremendo de las células,
nací en la época de los volcanes, las libélulas y las detonaciones atómicas
y desde niños nos hicimos contradictorios, post revolucionarios y siderales.
Nací en la tormenta con la cabeza sacudida por temblores
Y crecieron mis huesos al abrigo de largos desvelos de mis madres y abuelas

IV

Qué tarde!
y aún todo es comienzo
qué tarde!
en los tugurios que cosen mis suelas de goma
qué tarde!
y aún todo es fundación
qué tarde!
Y mis ojos se trepan por el risco escarpado de las cosas
Qué tarde!
una vez miré tus senos
como si se tratara de un paisaje desconocido
pues ya sabía mentirme a mi mismo, diciendo: esto ya lo sabía
encuentro que cada palabra pulsada
es el arco voltaico entre la piel y el mundo
Qué tarde!
estas manos que arden en la oquedad debajo de tu nuca
sintiendo que tu sangre es como toda la sangre
y que estoy hecho como tú de vida.

Tomábamos absyn

2007-10-08T17:36:00.000-07:00

Tomábamos absyn sin resistirnos, y nos entregamos al placer de acariciarnos los bordes de un beso, hundidos en el hastío y en el humo de los cigarros.
Qué pendejo resulta que yo me riera de todo. No quise ver tus lágrimas cómo una señal. Alguna parte podrida de la noche, casi perfecta.

Se dice que hay cosas que no te las da la vida, te las da un poema. Yo creo que la página es de la vida en que estoy sentado, frente a ti, en la mesa, en el bullicio. Hay cosas que meto sin que intervenga un sistema, memorizando frases, grabando imágenes en mi cabeza. Asesinar al “yo” y dejar de escuchar su voz que a todos tiene pendejos. Mirar a través de tus ojos, más allá del sorbo humeante del café. 15 minutos de alta conciencia entre dos cigarros, la página en donde tú te llevas todo el deseo con la piel de tus piernas vestida de nylon color madera. La página de la mente en wide screen que ya no comparto con nadie. Soy pudoroso, es demasiado personal. Hay cosas que se quedan en la memoria, que terminan convertidas en una avenida para pasear. Ya sabes, hay tragos de bar que es posible añorar, cuando sentimos que pocos centímetros separan lo imaginado de lo real. Qué se le va a hacer. Estar consiente no es para pendejos. Y eso del amor, pues nada, que se acaba.

MAMA ES UN HOMBRE LOBO

2007-09-18T20:08:00.000-07:00

MAMA ES UN HOMBRE LOBO

Mamá es un hombre lobo le digo y responde mujer lobo o loba repito mamá es un hombre lobo y vuelta a lo mismo mujer loba profe necio de yo-grande-tú-pequeño yo-fuerte-tú débil yo-listo-tu tonto que todos los grandes se creen yo creo que es grande mamada en lo oscuro mamá dice a papá quererlo comer están luchando sin ropa les veo los pelos ellos me pegan si juego caca ya no he jugado igual me pegan los sueño lloro y me pegan son grandes un día soy grande y me como al perro a miki lo vi encuerado miki pobre pendejo no sabe hablar se mea su caca verde pobre el abue es listo-listo guarda tus dientes en agua abue mereces un premio eres grande

HUNDIR EL HACHA Ó “NO LUCES BIEN, MI AMOR” / CUENTO PARA VIDENTES Y FOTÓGRAFOS FRUSTRADOS

2007-09-18T14:24:00.000-07:00

HUNDIR EL HACHA Ó “NO LUCES BIEN, MI AMOR” / CUENTO PARA VIDENTES Y FOTÓGRAFOS FRUSTRADOS

Se conocieron una noche de gala durante la bienal de fotos. Miguel se abría paso entre la gente, y caminaba solo por los pasillos, con aire de conocedor, mirando desde todos los ángulos posibles las fotos. Con su saco de corte italiano, de finas rayas verticales y cuello corto, enfundado en sus pantalones de mezclilla azul oscura, y sus valencianas exageradamente dobladas hacia arriba, pasaba perfectamente desapercibido en la multitud. Todos los artistas usaban bajo la chaqueta de firma, playeras baratas y doblados al pecho o colocados como diademas unos lentes con espejuelos color ambar, en el más puro estilo retro, y él, claro, no era la excepción. Completaba su ajuar la cadenilla colgando del bolsillo trasero y unos tenis de tela teñidos con colores y diseños contemporáneos.
Mona que estaba con sus amigas de la universidad, lo vio cruzar el salón y entonces se separó del grupo, plantándose a su lado. Miguel parecía estudiar las piezas. En realidad estaba lleno de envidia y en cuanto sintió a Mona a su lado pensó que tal vez ella podía ser cómplice de su odio, así que sin presentarse inició la plática:
--Te gustan?
--La fotografía se está haciendo demasiado intelectual, no crees?
--Intelectual? Vamos! Un refrigerador con las repisas llenas de ositos de goma?
--Fui a Europa. Ahora están muy metidos con eso del arte del “moco en la pared”.
--Claro! Mira las paredes. Todo resulta desagradablemente mediocre.
--Quieres decir que existen maneras mediocres “no desagradables”?
Miguel desvió la mirada de las imágenes y por primera vez fijó su atención en Mona.
Corte de cabello asimétrico, azul ultramarino. Collar y pulseras de perlas de Tiffany y vestido oscuro con bolitas blancas. No era la chica del Gran Gatsby, pero se defendía. Le sorprendió su buena figura, sus facciones perfectamente nítidas y el tono tan amable, tan claro de su voz.
Miguel extrajo su tarjetero de una mochila cruzada a su espalda, concentrado en su acción. Mona lo encontró atractivo.
--Si quieres ver cosas “diferentes”, ven a mi taller. Te mostraré algo en verdad interesante.
--Acaso eres fotógrafo?
Miguel le entregó a Mona una tarjeta.
--Claro que no! Soy “artista visual”.
--Miguel? Encantada, de veras! Mis amigos me dicen Mona. Te llamo entonces?
Mona giró la cabeza y él pudo admirar su perfil, el movimiento de su cabello, todo encuadrado por la deliciosa cámara lenta de su deseo, iluminado por luces cenitales de aditivos metálicos. En una fracción de segundo, Miguel hizo un guiñó, imaginó un close-up al fino cuello, y su sangre se heló, pudo verlo, ahí, en tonos azules, mientras la cabeza de Mona giraba, pudo verlo justo bajo su cabello, cargado al lado izquierdo en su nuca.
Mona se alejó perdiéndose entre la gente. Miguel quiso ir tras ella, olvidarse de la estúpida reunión, de los canapés, de los vinos chilenos y de las frases hirientes que sus conocidos invariablemente le lanzaban acerca de cuando mostraría sus famosos trabajos.
Quiso ir tras de ella, tomarla del brazo y alejarla del museo y sus frivolidades. Llevarla tal vez bajo la noche, entre los tilos, hablar con ella de sus visiones, de sus ideas acerca del psiquismo artístico que a veces linda con la locura, y de cómo algunos poetas videntes han hecho piezas maestras siguiendo el dictado de esas “voces”, voces tan parecidas a las que impulsan al asesino a jalar del gatillo, a hundir el hacha. Tan parecidas pero a la vez tan diferentes. Era Ella, Mona. Lo tenía, pudo verlo.
Pasó el verano y el otoño sin saber nada de ella. Los árboles se desnudaban de sus últimas hojas antes de quedarse en los puros huesos. Recordó la anécdota en la que Leonardo da Vinci explicó que la única manera de pintar el follaje de un árbol, es a contraluz. Hablaba desde luego de los cipreses. Mientras recordaba este pasaje, y sin ningún asomo de melancolía, Miguel contemplaba desde una banca las formas cadavéricas de un árbol marchito plantado frente a su estudio. Las formas del árbol se correspondían con la geometría que la luz trazaba al llegar a las losas de cemento. El efecto de la luz a esa hora de la tarde, las sombras de terciopelo azul, el pavimento cubierto por los diminutos esqueletos de las hojas, en fin, todo, parecía estar animado de vitalidad y de tensión. Inesperadamente alguien le tocó al hombro, por la espalda.
--Miguel?
--Mona! Nunca me llamaste! Por qué?
De nuevo se encontraba frente a ella. Mona tomó asiento y con mucha calma y en el habitual tono amable en su voz, contó a Miguel que muchas veces lo había visto a través de la ventana de su taller, y que esperaba la oportunidad de hablar con él sin tener que interrumpir su trabajo. A pesar de ir en tenis y traje deportivo, mantenía el aire elegante que Miguel recordaba.
-- Mona… La vez que te conocí…
--Si?
--Quería mostrarte mi trabajo…
--Aún me gustaría verlo.
--Ocurrió algo. Ya no deseo mostrarlo.
--Explícate.
--Mira, no creo que sea buena idea. Lo que yo hago se relaciona a cosas que la gente ve, pero no quiere reconocer.
--Cosas… buenas?
--Buenas, unas veces. Casi siempre, malas.
--Y cuál es tu idea?
Miguel miró a Mona. Inconscientemente torció su boca. Una mueca dolorosa. Una voz en su cabeza: Mona, acaso no lo entiendes mi amor?
--No se trata de arte conceptual. Conoces las cámaras HOLAGA?
--No.
--Son cámaras completamente hechas de plástico, cuerpo, botones y perillas, incluso la lente misma, todo es de plástico. Cada cámara HOLGA es única, y sus resultados son sorpresivos. Precisamente por ser baratas se hicieron mundialmente populares.
--Compraste una, no es así?
--Llegó un paquete a mi taller, sin remitente, con un número de cuenta para hacer el pago. No me interesó y no podía devolver el paquete, así que lo guardé en la bodega por dos meses.
Comencé a tener sueños, sabes? A ver “cosas”.
--Pesadillas o sentimientos de culpa por “robar” la cámara?
--Nunca sentí que la había robado. Más bien la cámara me trasmitía su deseo de ser usada. Al sacarla de la bodega los sueños disminuyeron.
--Un objeto te trasmite sus deseos, y luego tu dejas de “ver cosas”. Así fué?
--Dejé de soñarlas. Ahora las veía todo el tiempo estando despierto, y por ello me atreví a sacar la cámara de su caja. Pensé que al hacerlo dejaría de ver “eso”. Al sacar la cámara me di cuenta de que se trataba de una baratija, nada fuera de lo común, tal como aparecía en la ilustración del empaque. La dejé sobre mi mesa una semana, y pude notar que las visiones me venían solamente si me encontraba cerca de ella. Después me enteré por el periódico de algo que llamó mi atención. Asistí a una exposición itinerante de un tipo de Canadá, con fotografías tomadas exclusivamente con una de estas cámaras. Una de sus frases era algo así como “No pienses. Sólo dispara”, y sentí que de alguna manera la habían escrito para mi. Todo esto fue meses antes de conocerte.
--Qué viste en la exposición?
--No lo sé exactamente. Fue como si algunas cosas ya las hubiese visto o soñado antes.
--Qué pasó después?
--Yo seguía mirando en las sombras, pero no me atrevía a usar la cámara.
--Mirando en las sombras?
--Así es cómo le digo. Cosas que no me gusta hablar de ellas… Compré una película 120 y comencé a experimentar con mi cámara. He gastado en ello muchos metros de película. Yo no sabía exactamente a que le hacia disparos, creo que buscaba grietas, rincones, cosas rotas y abandonadas, zonas oscuras. Yo mismo revelo la película e imprimo en 6x6. Con la primera serie me di cuenta, sin entenderlo. Ahora podía verlo, ahí, en las fotos. Lo veía de nuevo, pero ahora impreso en papel, y el sentimiento desapareció. Al menos así lo creí. Hasta la noche en que te vi en el museo…Te dije que cada cámara es única? Al no ser perfectas, dejan una marca única en cada foto. Algunas dejan un halo, un haz de luz…
--Zonas veladas o borrosas debido a aberraciones en el lente de la cámara?
--Exacto. Es como la huella dactilar que deja un asesino, o como la huella que imprime el cañón de un arma en la bala que ha disparado. Todo en el mundo deja su huella Mona, todo deja un rastro, una sombra.
--Sombra? A qué te refieres?
--Es lo que veo, Mona. Una sombra…
--Vamos, una sombra? Oye, eso describe muy bien la materia prima de más de una de las artes visuales y espaciales. El arquitecto Louis Khan describió a la arquitectura como el hecho físico que implica “sombras azules sobre muros blancos.”
--“Sombras azules sobre muros blancos”? Mona, esto es otra cosa, te hablo de “la Sombra”.
--Has oído la frase de “El juego sabio de los volúmenes bajo la luz”?
--Sí, del arquitecto Janneret
--Todos hablan de luz y sombra!
--Mona. Lo he visto. Aquella noche en el museo, lo vi en ti. En tu cuello. Desde entonces quería verte. Ponerte sobre aviso.
--Sobre aviso, de qué?
--Mona he visto cosas que no quiero.
--Usaste bien la cámara? Has hecho, no sé, algo que no se deba?
-- No. Sabes? Antes de usar la cámara es necesario aislar con cinta negra algunas entradas de luz, dos orificios circulares en la parte superior, dos orificios verticales en los laterales de la cámara cuando se elimina la mascarilla de 6 x 4.5. Poner cinta en la ventana roja de la tapa posterior y cuando se avanza la película hay que levantar la cinta para poder observar la exposición en película 120. Cuando se usa película de 35 mm se debe tapar esta ventana por dentro y por fuera y controlar el avance de la película contando los giros de la perilla de avance, normalmente 4 giros. Entiendes lo que digo?
--Esta bien, conoces la cámara. Qué hiciste con tus fotografías?
--Las destruí. La cámara la arrojé al fuego.
--Destruiste tu cámara y todas tus fotos?
-- Todas, excepto una. La guardo siempre conmigo, en mi chaqueta.
--Puedo verla?
--No te gustaría. Se trata de ti.
--Dime, qué hacías aquí sentado?
--Solamente miraba este árbol.
--La foto que guardas, dices que soy yo?
--Es lo que creo.
--Miguel, tú nunca me has tomado una foto. Es la segunda vez que te veo!
--En efecto. No recuerdo haberla tomado. Apareció ayer entre mis papeles, sobre mi mesa. Reconozco que esta foto tiene la misma marca que dejaba mi cámara.
--Por favor, Miguel, dímelo. Qué es lo que muestra esa foto?
--Créeme, no te gustará.
Miguel completamente estático, sujetando sus hombros escudriñó los ojos de Mona, sus lindas facciones, como queriendo dibujarla, y ella sintió en el espinazo la emoción que se conoce con el nombre de miedo.
--Es mi rostro Miguel? Qué es lo que le pasa a mi rostro?
Miguel se levantó de la banca. Apretó en su puño, dentro del bolsillo de la chaqueta, la última foto de su cámara HOLGA, arrugándola por completo. Al hacerlo, la orilla de la foto le cortó como una navaja. Unas gotitas de sangre que no pudieron ver, embarraron todo el primer plano de la imagen. Miguel sorprendido dio un paso atrás, evitando pisar las hojas secas, y con una voz que le salía a pedazos, le dijo:
--He dejado de ver en las sombras, Mona. Todo terminará en tres días.
Y caminando hacia atrás como un loco enamorado que se despide de su novia, se alejó por la plaza, más allá de la copa del árbol marchito, con la cara girada para no dejar de ver un solo momento su rostro. Mona abrió la boca enormemente y quiso gritar. El maquillaje se corrió en su cara y haciendo juego con su mueca de horror, su bilé comenzó a lucir difuminado, fuera de foco.

POR QUE ODIO A LAS PUTAS. CUENTO EN 4 PARTES PARA COLEGIALAS.

2007-09-11T15:50:00.000-07:00

POR QUE ODIO A LAS PUTAS. CUENTO EN 4 PARTES PARA COLEGIALAS.

Por Jorge Octavio Ocaranza.

En la “ciudad de hoy”, las cualidades que se relacionan con la “mujer ideal” como el ser débil, amoroso o proteger a los otros, cuando están presentes en un hombre, simplemente lo joden.
Hay hombres que son una farsa, y lo siento, también hay mujeres. Todas las putas que he visto por aquí son dignas de odio. Habrá tan solo una verdadera profesional, geisha del placer, que no te robe, que no te quiera asesinar? Siempre habrá el tipo que las ve, se la cree y cae en su tela.

Yo mismo, infinidad de veces.
La última: Va por ti, muñeca, mi querida Roxana…

I

Circulo en un auto sobre los charcos de la Calzada Independencia, ( en Guanatos City, simplemente Calzada) y algo llama poderosamente mi atención. En una esquina solitaria, bajo el maldito farol, veo una rubia platinada, de colegiala, en el estilo fresa-descarado más inconcebible. Tiene un cuaderno rosa apretado contra su voluptuoso pecho y parece que sufre en medio del frío y la molesta lluvia. Me hipnotizan las curvas que forma su cuerpo bajo la delgada pantiblusa a rayas rojas-blancas. Pudiera ser la cereza en el pastel para el violador ocasional.

En nuestra sociedad regida por estúpidas relaciones de poder, la violación de cualquier tipo parece ser la regla.

Por el retrovisor me percato de que un auto Galaxi demasiado placoso parquea unos metros atrás mío. Un ruco flaco de traje sucio y gris se aproxima y puedo oler el humo de su apestoso cigarrillo cuando lo lanza al piso. Estoy alerta, soy espectador de lo que va a pasar. Todo ocurre rápido. La falsa quinceañera se acerca a la ventanilla, parece inspeccionar el interior de mi auto. Creo que le guiña al tipo y luego trepa en mi coche. La victima ahora soy yo. Tal vez terminaré violado por una puta, perdiendo alma y cuerpo en una fosa de aguas negras. Ella me lanza al cuello sus amorosos brazos, su boca de diosa. La veo bien: es una “no tan niña” en disfraz de puta. Su caracterización parece buena. Qué tan puta será?
Un trailer que da vuelta en U me ciega por unos segundos. Parece que el tiempo se detiene mientras recobro la vista. Por el espejo, aún veo al ruco atrás, avanzando hacia nosotros en cámara lenta.
Sufro un Deja-vú. Todo parece demasiado literario, cinematográfico.
Mi voz y la de ella, los ruidos de la ciudad suenan perfectos, como producidos en estudio de grabación. Mi pulso es el telón de fondo auditivo.
--Eres de verdad? Le digo.
--Soy de verdad, fíjate.
Me abre las piernas y enseña su matorral. Luego tomando mi mano la hunde en su chola.
--Ves? No soy travesty.
--No es desconfianza, solo que he visto cada cosa…
Arranco, en realidad el ruco corre hacia nosotros con un revolver. Mi reloj parece que de nuevo camina. Entonces me dice:
--280 por el servicio, más lo del hotel. Dale.
El auto camina y camina alejándonos por las callejas y sus instrucciones rebotan una y otra vez en mi cabeza. Soy un autómata que conduce con el pie pegado al pedal. No estoy de acuerdo, quiero decirle algo como: no mames, solo tu puto servicio, lo demás déjalo en mis manos. Nada de hotel. Te llevaré a una mazmorra en donde te vas a cagar de miedo. Nadie te va a oír y pondré siete cerrojos y me tragaré la llave, solo eres una pinche puta…
Quiero abrir la boca pero no digo ni pío. Obedezco como un corderito, como si ella fuera una hermana de la caridad, como si no hubiera sido bastante el hecho de violar mi privacía metiendo su asqueroso culo en mi auto. Todo pasó en un segundo y envuelto en un halo de engaño. En esta ciudad, y más en la noche, las cosas no son lo que parecen. Soy un cobarde. El bato parecía seguirla, y su mezcla clásica de sepulturero y gangster me pareció perfecta. No sé si participé en un rescate, huída o secuestro. Rescate no. Huida sí. Secuestro, de alguna manera. Miro su perfil contra las luces que entran a través del cristal. El limpia brisas aun trabaja, a pesar de que ya no llueve. El cuic -cuic me pone los pelos de punta. Temo su presencia: senos enormes, labios lindos, voz dulce. La gran manipuladora de pendejos.
--Primero vamos por mis dogos. Me dice.
Dogos? Paramos en el puesto y llega un bato.
--Cuántos? Pregunta el bato.
---Cuatro. Dice la puta.
---Yo no quiero. Añado yo.
---Son para mí. Corrige la puta.
El bato me hecha una mirada y se aleja. Yo me quedo rabiando. Pinche culero, por qué se me queda viendo, bato-culero- gran-hijo-de-su-puta-bomba-madre???
---Todo eso te vas a tragar? Le digo a la vieja.
---Son para el rato. Puedo fumar?
Fumar? No mames, me choca que fumen en mi coche, que lo dejen oliendo tan gacho. De inmediato le digo.
---Sí. Pero no tengo fuego. No sirve mi encendedor.
Sostiene una bolsa que algún día fue roja, entre miserable y kitsch y de ella saca el encendedor más asquerosamente jodido que pueda existir, acompañado todo ello de un “tristemente-doblado-a-la-mitad” cigarro mojado. Lo rompe y arroja por la ventana la “parte fea”, quedando con la parte “buena” en medio de sus labios untados de bilé. El cigarrillo me recuerda al Benicio del Toro de Sin City, después de que la puta le corta a medias el cuello con el sable japonés.
Con placer lúbrico la tipa da una calada y me ofrece.
--No, gracias!
Entre sus dedos el cigarro luce desastrosamente manchado. Así voy a quedar, pienso.
El dogero regresa con un paquete. Efectivamente son 4 mega perros calientes. Hábil, la puta saca uno y se lo chupa. Hay catsup por todas partes. Una arpía hipersexual? un vampiro hembra en la botana charlando con su cena? No puedo dejar de admirar su pelo platino, con un corte asimétrico. En dónde lo he visto antes? También veo entre sus piernas una gran cantidad de migajas regadas. Me siento incómodo.
Avanzamos por las calles del Barrio-de-todas-las-Putas. Por petición mía, ella lee textos que entresaca de las hojas de su cuaderno de colegiala falsa.
Me pide una servilleta.
-No tengo. Le digo.
Se lame las manos y da vuelta a la página.
Ahora pienso que su disfraz es malo.
---Cuantos cuadernos tienes?
---Con este, nueve.
---Lee otro poema, quieres?
Los poemas han resultado ser frases inconexas escritas con letra enorme, hasta ahora máximo de seis palabras que llenan una página: “La vida no es una lluvia.”
---Te leo otro?
---Sí.
---“60 veces dudé. 80 veces me arrepentí.”
Antes de estacionarnos, ya frente al hotel, me pide el dinero. Yo quiero decirle “Lo haremos a mi modo y si no ya puedes largarte. Primero veremos qué sabes hacer. No pienso pagarte hasta haberme corrido en tu jeta de falsa adolescente”. Así que le digo que primero debemos subir al cuarto. Entonces la vieja entra en pánico. Grita como una loca que solo quiere comprar cocaína, y que eso no le afecta a nadie. Su argumento parecer razonable. Le doy el dinero. A dos cuadras encontramos a los dealers. Bajo las luces mortecinas del Barrio-de-todas-las-putas, estos dealers parecen cubanitos hambrientos y amistosos. En realidad son unos hijos-de-puta-mortíferos-pandilleros-revendedores-de-drogas-tapatíos. En cuanto huelen billetes, te los arrebatan y te dan a cambio una grapa de la peor calidad. Ella mira su paquete adulterado de la misma manera que una madona miraría el santo grial, o los mismos clavos de cristo. Es entonces que veo en sus ojos el único trazo humano, el verdadero sufrimiento y felicidad.
---Cuanto cuesta el gramo?
---No mucho.
---Es buena?
---A mi me gusta.
---Recuérdalo: te di tu dinero.
---Me lo diste, no se me olvida.
---No lo olvides.
De regreso en el hotel, subimos al cuarto y ocurre la conversación más electrizante que he tenido en años. Yo desnudo, en calzones y ella completamente vestida, tendida a un lado mío, continuamente esperando ver el momento en que ella se lanzará en mi contra con lo que yo supongo habrá de ser una navaja oxidada. De seguro la tiene dentro de su bolsa de cosméticos, pienso. Todo me parece sospechoso. Me pide el celular lo menos diez veces. Marca a números que ella conoce, habla un poco con sujetos que no menciona por su nombre, me los pasa, me quita el aparato y de nuevo a lo mismo, como una loca. He visto esto antes. Al final se trata de un robo. Pienso que lo hará desaparecer en un momento determinado, en mi propia jeta y luego se hará la mosca muerta. Estoy tenso.

II

Recuerdo que llamaron a la puerta unas tres veces, y yo supongo que era el chico que atiende en el lobby. Ella al salir decía:
---Espera, ahora vuelvo. No te levantes.
Yo la miraba con desconfianza. No me gusta que una puta se traiga algo sobre todo si estoy en calzones. Entonces para tranquilizarme, lo cual esta tipa no conseguiría ni en un millón de años, sencillamente decía:
--Dejo mi bolsa y mis zapatos! No tardo.
---Por qué tanto misterio?
Después regresaba, se tendía a mi lado, y nerviosa como un conejo (conejo loco y asesino), me contaba la historia más fumada que he escuchado en la vida, con el tema “por que me hice puta”.
Sus palabras las decía de memoria, siguiendo su guión, suena raro, pero en realidad las rezaba.
Al ritmo de sus palabras sus ojos se movían maquinalmente en círculos. Yo sentía miedo y asco por haberle halado el hilito a esta muñeca.
---Soy ninfómana, esquizofrénica y neurótica. Inestable. Uso droga desde los 16 años. Odio a las personas. Odio a mami. Odio a papi. No quiero hablar de mi papá.

III

Mientras se droga, hice una lista de todas las características más importantes en sus últimos golpes de su carrera delictiva.
---Soy una delincuente obsesiva.
---Has asesinado a alguien?
Con frialdad confiesa:
---No.

“I WANT TO BEALIVE” Vi en mi mente un viejo recuerdo: El cartel blanco y negro en el que aparece la imagen nocturna de un bosque sobrevolado por un plato volador.
Ella se me trepó hurgando en mi cara y en mi cuerpo desnudo, como un médico forense que reconoce un cadáver en la tina de formol. Cuándo hundirás tu navaja?
Creo recordar que le pregunté en ese momento su nombre, ya que una extraña necesidad me invadió, al ocurrírseme un extraño proverbio: “Bien aventurados aquellos que saben quién los mató.
--No es posible. Dice.
---Qué?
---No tienes barritos. Ah, por fin ! Un punto negro.
La puta pretende llamarse Roxana. Comienza a exprimir mis “puntos negros”. La crueldad, el sadismo y la ternura con que lo hacía, me tienen lelo, y sé que me encuentro en una encrucijada. Es el demonio, que en murmullos y con una voz idéntica a la de la Dama de la Luz y Reina de los Elfos del Bosque, susurra en mi oído:
---Es más perfecto que el sexo…
Roxana sigue inhalando cocaína quemada en un tubo hecho con los restos de un bolígrafo de plástico transparente y que ella amorosamente llama “mi pipita”. La piel de sus blancos muslos, suave y delicada, la palpo y veo que es buena. Sin embargo hay algo. Parece como atacada por una extraña enfermedad, reblandecida de una manera no natural, quizás como la piel de un pollo o la de una mujer anciana. Roxana me exfolia y yo meto las manos entre su piel y la pantiblusa, hasta llegar a sus enormes, tibios, blancos y nada duros senos. El bulto en mi entrepierna esta duro, tieso, erecto, amoratado. No nos tocamos genitalmente, yo me corro, intoxicado con los vapores ahumados de la piedra quemada con la que Roxana se droga.

IV

---Vamos a mi departamento. Vivo sola. Calle Mar Egeo.
Maldita mentirosa! Pensé. Maldita puta fresa mentirosa!
---Nos vamos en tu coche o en mi camioneta?
Maldita puta platinada instigadora. Me vestí. Discretamente recuperé mi celular, y me lo escondí en el fondo de mi saco. Cheques, billetera, llaves, tarjetas de crédito. Qué me robaste maldita puta?
Abrí la puerta y parado frente a mi estaba el chico del Lobby. Cuánto tiempo llevaba afuera? Y, con qué fin? Todos nos miramos a los ojos unos segundos, pensando que hacer. Yo salí al pasillo y el entró, sin decir nada, buscando a Roxana. Escuché a mis espaldas la voz de ella.
---Papito, te alcanzo. No me tardo.
Bajé los escalones que llegan al lobby, y ahí, nadie me lo pidió, pero la abandoné en el mostrador. La llave. Habitación 217. Había otro tipo, un joven gordo, sentado en una silla tras la barra. Su nuca era ancha como la de un toro. No intercambiamos ninguna palabra. Sentí su hiriente mirada, mientras yo me repetía: Maldita puta, que me robaste? Salí a la calle y respiré al fin aire, que si bien olía a basura, al menos resultaba más fresco. Vi estacionada la supuesta camioneta de Roxana. La dejé atrás. Por la calle, a unos pocos metros, el servicio municipal de recolección de basura pasaba con su barredora desparramando la inmundicia por todos lados. Una simulación más del sistema, pensé. Lancé la última moneda que tenía, al aire, voló y cayó frente a mi. Subí a mi auto sin verla. Me alejé por la calleja sucia, con las luces apagadas.. En el asiento delantero quedó una hoja arrugada que la puta arrancó de su cuaderno. Sin dudarlo, la arrojé por la ventanilla, y ese acto sencillo de lanzarla fuera del auto, puso fin a la angustiosa sensación de victima que me oprimía el corazón de forma salvaje, desde que vi a la puta platinada bajo el farol. Aún creo que aquella noche perdía algo en verdad importante. Más importante que tres horas de mi vida y 500 pesos, pero aún no descubro qué fue.

frenéticas historias no contadas

2007-08-29T10:25:00.000-07:00

Uy! la virgen! poner por aquí: frenéticas historias no contadas...
1- matinis y hadas verdes en Bar Calavera. Bedidas con Liseth, retorno de Isarogo, encuentro con Bolton.
2- un megabodrio de peli: cuando los bufalos se atascan.
3- Noche de viernes 3: 00 am; Al pie de un sauce llorón. Incidente de la bruja tallandome el cuerpo con rama de pino, peri y ma otero, col. mante?
4- Presentación de la revista el Replicante. Daniel Neufeld, Eugenio Partida, Francoise Roi, Rogelio Villareal. / en un café con Neufeld.
5- Embalando obra en taller de Daniel Neufeld. Charla de arquitectura de museos con El Instalador.

El Tríptico Continental XIII Salón de la foto

2007-08-10T19:57:00.000-07:00

Este es el tríptico continental:

Alblond

Fruzga

y... Rugrie

XIII Salón de la foto 2007

Tripitico Cotinental y la ya legendaria Urna de Polvo....

2007-08-01T19:54:00.000-07:00

Preparando imagenes para el salon de la foto 2007. De la serie Continentes, pieza titulada Tríptico Continental: Alblond, Fruzga y Rugrie. Espero subirlas pronto. Proyecto para la pieza Urna de Polvo, en placa metálica o bien Rompeolas, en hormigón armado. Altura aprox: 2.40 m. Ubicación: Puerta de ingreso del Fbolko.
Ojalá...

Debacle de Isa y Ana

2007-07-22T13:15:00.000-07:00

En mis audífonos termino de escuchar la obertura de las bodas de Fígaro, y el reproductor de archivos multimedia comienza a ejecutar el Concierto Para piano Número 21- ALLEGRO VIVACE, de Motzart. Interpreta la Orquesta de Cámara de San Petersburgo.
De mi libreta de apuntes tomo al vuelo una cita, del maestro Lelan Roth:

“La arquitectura es la crónica física de nuestras aspiraciones humanas”

Me encuentro en mi habitual mesa redonda frente a la avenida Chapultepec. Escucho música y miro a los paseantes de la avenida. Todos los domingos se cierra la circulación a los autos y la calle se convierte en una ruta de ciclistas, patinadores y marchistas.
Frente a mí observo a una chica oriental que utiliza internet en una pequeña lap top japonesa que sostiene sobre sus desnudas piernas de porcelana. La chica está sentada en un mullido sillón tapizado en pana de color verde. Usa unos diminutos shorts de mezclilla con un pequeño corte triangular en sus orillas. Sus muslos son delgados, maravillosos bajo la luz que se filtra desde el ventanal situado a su espalda. Lo que ocurre en la calle no le interesa. Sus muslos son un digno motivo para cualquier pintor. La miro de perfil. Su rostro es como el de todas las chicas japonesas, su pelo es negro y sedoso y cae sobre sus hombros. Lleva una blusa de manga larga y cuello alto, desabrochada y debajo una playera color blanco. Calza sandalias. Sus manos tipean velozmente. Sus uñas son delgadas, sus dedos tienen la forma de pequeñas lanzas.
Al mirar a la chica, en el justo momento en que ella gira su rostro y me mira, o bien, parece que me mira, sin hacerlo, ya que su mirada me traspasa, recuerdo una fotografía en blanco y negro de una pieza del escultor vasco Eduardo Chillida, que me gusta mucho. Increíblemente se ha establecido una conexión entre la pieza y la chica oriental. La chica se levanta y va por una bebida fría. Mientras se aleja, decido conseguir una copia de esa foto y colgarla cerca de mí, despertar mirando esa imagen. Cuando miro esa pieza de Chillida, no puedo sino sentirme feliz. En mi cuaderno garabateo algunos trazos. Apuntes, estudios muy breves de esculturas para una plaza, con toques yo creo que de Wotruba, Brancusi y mi escultor Vasco. Los trazos se ven muy bien en mi libreta, pero me pregunto, cómo serían en el espacio? Qué piel tendrían? Huella de cimbra? Concreto? Pura felicidad.

Me viene un recuerdo del bar calavera. Isaías pasa por una crisis profunda, atrapado en un infierno personal. Ello nos metía en problemas una y otra vez. Yo tenía un fuerte dolor de cabeza por exceso de trabajo y tenía el estómago deshecho. Recibí una llamada de Isaías diciéndome que había fiesta en casa de Arturito. Por el tono de su voz me di cuenta de que la situación era grave. No pude decir que no. En la fiesta había un par de chicas de físico mediocre a las que no había visto nunca, una contadora, la otra diseñadora, y junto a ellas había una tercera chica. Esa sí que nos traía a todos idiotas. La chica bonita era prima de Arturito. Un tipo chileno, amigo de nuestro anfitrión, no la dejaba ni un minuto. Su platica se hacía incómoda, ya que nadie participaba. Me bastaba nada más verla, ahí, tan cerca mío. De pronto miré a Isaías. Tenía los ojos rojos y vidriosos. Me miro y me dijo:
--Ya valió madre viejo.
Me levante y fui hacia la cocina a preparar unos tragos cargados. Me topé en la puerta con Lucy, la esposa de Arturito, que estaba furibunda no sé por qué cosas que no marchaban en su matrimonio.
Terminamos nuestro trago y luego Isaías me pidió que lo acompañara abajo para tomar aire fresco. En las escaleras nos cruzamos con las dos tipas, que bajo la luz de la luna lucían infinitamente más feas. Se largan? Sí. Nadie las pela, pensé.
Isaías y yo subimos a mi auto. Dentro me repitió:
--Ya valió madre.
Se refería a Ana, su esposa. Sacó de su chamarra un frasco con varias píldoras, y se tragó de golpe tres distintas. Drogas? No sería raro. Eso explicaba los ojos rojos y el aspecto tan jodidamente decrépito de Isa. Me tomó del hombro y me clavó su mirada. Parecía querer decirme algo con esos ojos, y yo no sabía que qué carajos. Entonces me contó sobre la gastada sociedad llamada matrimonio, la fidelidad y otras chingaderas. Sin decir nada, lo escuche 40 minutos. Cuando sus lágrimas terminaron, encendí el auto. Nos fuimos a un Bule.
Todo esto fue 15 días atrás, antes de la noche en el Calavera. Ahí empezó la debacle.
La primer semana fuimos cada noche a los antros fresa, donde tienes que esperar y ser escogido para entrar, lo cual resulta asqueroso. Como Isa los frecuenta, pasábamos los primeros, ante la mirada suplicante de los chavitos que quedaban fuera. Cada que cruzaba alguno de sus cochinos umbrales llenos de foquitos, pensaba en los colore rojo, blanco y azul. Fraternité, Egalité, Liberté. Todo eso se fue al caño. Después cambiamos de mapa. Buscamos los bares rascuaches. Los ojos de Isa se ponían peor día con día y yo era testigo de su transformación. Dejó de parecerse a sí mismo. Al caer la noche, era como si su cuerpo se metiera a otro cuerpo que se hacía fofo, extraño, desaliñado.
Una noche se presentó a mi puerta en huaraches, con una uña encarnada y con un bigote ralo, casi falso. Tenía una terrible carnosidad roja en un ojo. Estaba algo tomado y me dijo que se quería poner un parche en el ojo malo. . Parche en uña y ojo? Yo no sabía si era una buena idea, pero lo convencí de que no lo hiciera.
--Primero ve a un doctor. Le dije.
Entonces se puso unos lentes enormes que le cubrían media cara. Solo asomaba por encima de sus delgados labios su bigotillo ralo. Temblaba y parecía nervioso. Hablaba cosas inconexas. Me contó que por la tarde había ido a caminar al centro, por la avenida Juárez. De pronto aparece una tipa con el culo mejor formado que había visto y se pone a seguirla por tres cuadras. Después la abandonó, ya que apreció ante él una mujer que Isa me describió como un ser angelical de piel transparente y faldita corta. Una niña de secundaria, pensé. Por fin me dijo que se metió en una tienda, arrastrado por una fuerza invisible. El perfume de otra tipa, pensé.
En la tienda pagó quinientos pesos por un reloj pulsera, con el único fin de hacer platica con la musa de sus sueños, una darquetona con camisa rasgada y ojos de mapache. Después, mientras guardaba su recibo de apartado por su nuevo reloj pulsera, le entró una urgencia por llamarle a su amiga la ex reina del festival de belleza de las fiestas de octubre, una ninfa que lo admiraba desde hace tantos años, pero como él tenía compromisos, pues ya no se veían. Así que gobernado por ese impulso irresistible de inmediato marcó su número desde su teléfono móvil, contesta la ex reina de belleza y se citan en un motel. Isa suelta las frases confusamente, como narrando lo ocurrido en un sueño. Está pálido, su frente está perlada de sudor, tiene fiebre, sus ojos tienen el vitriolo de los locos. Me dice que él y la ex reina de belleza se encuentran metidos en la cama, en el motel. Entonces ella, desnuda, recibe una llamada perturbadora. Ella se viste de inmediato frente a los ojos destrozados de mi amigo. Era su novio.
--No mames pinche Isaías!
--Yo sé que ya-valió-madre. Con Ana. Ahora sí ya-valió-madre.Ya no lo escucho al cabron. Vuelvo a pensar en es frase que ronda como una abeja dandome vueltas en la cabeza: “La arquitectura es la crónica física de nuestras aspiraciones humanas” ¿Tendra eso algo que ver con mi vida? ¿cual es el sentido de vivir en una ciudad tan chamagosa como guadalajara?

Fbolko y DJ Menelikjie / 20 de junio de 2007. 10:30 p.m.

2007-07-21T20:12:00.000-07:00

La calle está desierta, amenaza lluvia. El bar fbolko está situado en una vieja nave de cubierta de lámina enclavada en una zona industrial, muy cerca de la avenida patria. La fábrica más grande pertenece a la Marinela y todo está impregnado por su olor permanente a bizcochos industriales.
La entrada del personal de servicio es a partir de las 11:30, así que en la puerta solo están un mesero y un chavo fumando un cigarrillo. Me entero que David, el dueño del lugar, llega más tarde, y que hoy hay un “after”.
El chavo es un dj de la escena local, delgado, de pelo largo y quebrado. Lo lleva atado a la espalda por una especie de listón. De espalda estrecha y encorvada, su cara, sus manos, su cuello, sus piernas, todo en él es largo y delgado. Aunque es noche cerrada, usa lentes oscuros, retro, a la Lenny Kravitz. Su voz, amable y alegre, se mueve al ritmo frenético de sus manos, parece imposible para él estarse quieto. Con las manos dibuja en el aire no solo palabras aisladas, sino frases completas y expresiones relacionadas con la música que hacen los dj´s. El chico lleva camisa blanca con rayas delgadas. Los puños de la camisa los lleva desabrochados al igual que el cuello bastante puntiagudo. Usa pantalón de mezclilla azul y tenis urbanos de tela desteñidos. Atados al cuello usa un collar de cuentas unidos por una cinta de cuero. Su aspecto en general parece el de un hippie electrónico, y parece estar más cerca de las pastillas que del tabaco, y otras cosas fumables. Ama el trans, el house, el acid, el minimal y todas las derivaciones-géneros-y-subgéneros del electrónico. Pero por encima de todo ama el beat. Ha sido guerrero de mil y un batallas del rave-electro-acústico-post-sintetizado-digital. Pertenece a la orden de los cofrades dj´s de guanatos, y de la fiesta sabe muy bien de qué va: quién viene, quiénes tocan, sus blasones, títulos y el sanctus sanctorum digital, cómo se mueve la banda y qué se toma y se pone por aquí.
--Cómo te llamas vale?
--Soy dj Menelikjie y puedes ver mi site en internet.
Se quita las gafas negras y se las pone como una diadema postmoderna sobre su melena, dejando ver de golpe sus ojos de loco, que bailan igual que sus manos mientras habla. Todo el tiempo está bailando, dando saltitos, y con las manos lleva el ritmo de su verbo. Es un artista del ritmo, canta y hace beat soltando las frases y marcándolas con silencios en tiempos de 8-16-32-64 y vuelta a empezar. Dj Menelikjie al hablar muestra que es un mago de la mezcla, dentro y fuera de la consola. Así habla y se mueve fuera de la escena. Aún cuando se está quieto, irradia su entusiasmo, es un happy face.
--Eres un hada verde—le digo, y DJ Menelikjie rie mefistofélicamente.
--En dónde hay un bar abierto por aquí?
--Puedes hacer tiempo en la Dolce, o bien, ir a las micheladas sobre la avenida.
Ya en el auto, giro la llave de encendido. Dos conos de luz revelan la lluvia en la oscuridad. Me deslizo por la calleja escuchando cómo golpean gruesas gotas sobre la cubierta del auto, mientras se mezclan en mi cabeza con las frases de DJ Melelikjie. Busco un trago de cerveza rubia con el qué acompañar mi noche larga.

serie cubos y serie la mano de dios

2007-07-16T19:09:00.000-07:00

De la serie de imagenes la mano de dios, van los dos primeros. Los demás son de mi serie cubos.... Imagenes Render, tampaño de impresion 70 x 70 cms.

La mano de dios 001

La mano de dios 002

Cubo 001

Cubo 002

Cubo 003

Ahora vemos el cubo, alejados de él....

Marisol, un café, Bernini y los Niños Héroes

2007-07-13T16:40:00.000-07:00

El día amenaza a lluvia y estoy en la esquina esperando un autobús. Subo al primero que para sin fijarme en la ruta, ya que voy a pocas cuadras. La unidad S-0788 tiene un texto en la cabina del conductor, sobre el cristal:

Por disposición de la SVT
la bajada es por
la puerta de atrás y
únicamente en paradas
autorizadas.

Más abajo, con letras pálidas y sobre la caja del cambio dice:

SOLO CRISTO SALVA

Veo el reloj. 06:25 p.m. Hoy es 13 de julio del 2007. Me bajo delante, en Chapultepec con La Paz, y camino una cuadra hacia López Cotilla.

En el camellón alcanzo a distinguir una escultura de bronce. Es el Niño Héroe que murió por la patria, y se parece mucho a esos soldaditos de plástico con los que jugábamos de niños. El Niño Héroe es idéntico a esos monitos salvo que es más grandote. Pero el Niño Héroe no pertenece a la infancia actual, que pide monedas entre los autos, bajo la lluvia y los semáforos. En nuestro país caulquier niño es niño héroe.

Entro a un café.

Desde mi mesa puedo ver el movimiento de la calle. López Cotilla con Chapultepec. El café está situado en un edifico de uso mixto. Su planta baja es comercial , y más arriba hay oficinas y cajones de estacionamiento que se rentan. En ambas puertas de cristal, se lee en letras grabadas con arena:

SKCUBRATS
YNAPMOC EFFOC

El aroma a café es delicioso. El ambiente anodino, como cualquiera de los de esta tienda. Pido uno regular grande y tomo una mesa. La chica de al lado aparenta unos 20. Se llama Marisol. Preparatoriana. Se dispone a apagar su lap top. Antes de que guarde sus cosas en la mochila, doy un vistazo a su figura. Su rostro de niña, su pelo ensortijado. Alta, esbelta, piel blanca, nariz respingada, ropa muy pegada al cuerpo. Dan ganas de abrazarla y darle un beso a ella y a todos los adolescentes que leen. Mientras guarda su libro, en la tapa leo: “Seda” de Alessandro algo, compactos Anagrama. Llega un chico de la misma edad. Moreno, barba de varias semanas, lentes transparentes con partes caladas en negro, muy fashion. Se miran sin decir nada, y luego miran alrededor a ver si alguien los ha visto. Él toma la mochila y la carga en su espalda. Salen de la mano, pero con cara de malos. Nada de carita de borregos.
Enfrente tengo a otra pareja. Él es Manuel y ronda los 40. Ella, No sé, su vaso de cartón está girado así que puedo leer su nombre, aparenta unos 30. Su aspecto es bastante corriente. Manuel le ha comprado un café igual al suyo con una gran rebanada de pastel. A pesar de que No Sé no ha dicho ni una palabra, o tal vez precisamente por ello, aunado al hecho de que sus rostros están a una distancia fija situada entre los 20 y los 50 cms, podemos afirmar que estos dos se traen algo. La ciencia de la proxémica nos dice que en nuestra cultura, las distancias que median en el rango de entre los 20 y los 50 cms. pertenecen al universo de las relaciones íntimas. Manuel habla y habla que sólo Dios sabe de dónde le pueden salir tantas frases a la primera. Por fin Manuel se levanta, al baño tal vez, y No Sé queda sola. Ahora pienso que la puedo mirar más al natural, más como ella es, pero es inútil. No Sé permanece quieta, y pienso en lo que buscaba Gian Lorenzo Bernini al hace un mármol. Para captar mejor el sentido de cómo es alguien, debemos observarlo en movimiento, en actividad, haciendo algo, que es cuando nos parecemos más a nosotros mismos: en la quietud, los bustos de piedra no muestran el alma de la persona humana.

Imagen del gran Gian Lorenzo Bernini

Regreso otro día para enviar unos correos. La lluvia ya pasó y aunque ahora vengo en un auto, he tenido que saltar un par de charcos antes de entrar. Todos los chavos y las chavitas se parecen. Será que están felices. Su algarabía los hace iguales. Todos usan playera bastante delgada a pesar de que ha llovido y la temperatura baja por la noche. Todos usan pantalon de mezclilla con las puntas de los pies deshilachadas, y tenis de tela de colores vivos. Las chavitas, blusas con mangas muy cortas que dejan al descubeirto la mitad de sus hombros. Prefieren el rosa y los diseños a base de rayas delgadas horizontales verdes y blancas. Tambien son populares las playeras con slogans y frases cortas. Sonrien, dan sorbos a su café, son como cachorros jugetones y despreocupados. Ellas comparten con ellos la espuma de su capuchino con la punta del popote. Las chavitas de Guadalajara cuando son morenas, tienen unos ojos negros almendrados enmarcados por cejas muy bien marcadas que les dan a su mirada encantadoras notas mediterráneas y árabes. Le gustaría a uno verlas andar en los patios de Barragán bajo las cambiantes sombras de los arboles....

Logré poner una foto!!!!

2007-07-11T18:00:00.001-07:00

Bueno, esta es mi 1a escultura. Le hice la carne de cemento y los huesos de varilla de acero. Al hacer el colado y el armado, me corté varias veces, me salió sangre y me divertí mucho. La expuse en dos sitios. Ahora está en mi casa. Mi madre le puso una maceta encima.
Su nombre: Rompeolas.

La Marca de los Imperios

2007-06-16T20:53:00.002-07:00

La marca de los imperios, el antagonismo entre este mundo real que sufrió Buda, carne, hueso y sufrimiento, y eso otro espiritual, creo, el del sueño, se planta delante mío. Atrás va quedando una estela desdibujada, de humo, de ectoplasma, de baba pegajosa, luces de la conciencia que se encienden y apagan, algo que entra molesto, en los oídos primero y luego en los ojos que están lagañosos y que tardan un poco más, avergonzados, la modorra que va y viene, y al final se queda, dios mio siempre se queda .
Ahí precisamente ahí, en el justo centro de esa marca , mi pequeño nokia, chillando y pitando como en un carnaval, me reclama de vuelta, me pone acá, me hace despertar, con violencia, y siento que este telefonito no es mío, que es de alguien más, no importa cúantas veces escoja el menú personalizar.
La pantalla me dice que tengo mensaje, presiono azul, buzón de entrada, abriendo, sale un nombre, Bolton.
Quién Bolton, pregunto, sin decir nada, solo pico abrir mensaje, como cuando niño que abres tu caja del regalo y rompes la envoltura sin pensar, metido en eso de la sorpresa. Quién Bolton, y el neocortex se sirve y resuelve complicadas ramas de árboles lógicos y otros no tanto, pero es otra cosa, la pantalla verde se apaga y me llevo en un golpe de vista el recado que él me puso desde su móvil en otro sitio, segundos atrás…
Y lulio? aquí estoy quieres caer?
Aquí interpreto: Y Lulio? ( por qué demonios no aparece tu jeta en este sitio, papá? ) Aquí estoy ( ya llegué y la paso bomba con mi carnal el barbas) Quieres caer? ( Oye bato, te espero si te late)
Y hago el calculo rápido de que en diez minutos-tiempo-modorra perfectamente se puede llegar a lo de Lulio, ya que entre mi cama y las mesas hay solo 8 cuadras, y una velocidad razonable es la que se establece a razón de una cuadra sobre minuto que son ocho y me quedo con dos para frotar mis dientes, pero me detengo ya que se trata de unidades de medición infinitamente más complejas que los minutos-modorra, que vienen siendo los minutos-modorra -modorra, cosa distinta, y mucho, dios, odio llegar tarde, así se trate de un fusilamiento en el que hay que estar, ni modo viejo, son atavismos. Y escribo el mensaje: en diez minutos llego, y cumplo. Ahí está Bolton. Nos saludamos, me instalo en la mesa, los cafés pues humean, y ese protocolo de amigos que se encuentran y desencuentran en los mil poros de la ciudad, qué bonito quedó el sito, ó: es espantoso, qué buenas nalgas los de la chica, y qué tetas enormes, Arturo te manda saludos, na-na-ní y na-na-ná, etcétera. Y va y de golpe se acerca un poco y me dice confidente, pero en tono un poco alto como de ola que rompe en la cara de la mesera que nos hace el refill de café, tono que descoloca la supuesta confidencia que uno ya espera, pero te quedas en las manos con la confesión de crimen, que raro:
- me cogi a Irene.
Y viene toda la sopa, los detalles, que la vió en la ciclo vía el domingo, que el iba en bicicleta y la vio venir y todo…
-corría hacia mi, - me dijo - los dos en la misma dirección, pero sentido contrario, como siempre, como tantas veces, y me gritó Pablo! Doblé en mi bici, di varias vueltas en torno a ella como un tiburón, vamos a algún lado propuse, tú sabes, ya con malicia, vamos a mi depa, nos metemos a la cocina, ahí tengo una buena botella de shira, cómo nos gusta eh? la morra estaba tendida, hizo su plan, púm púm púm, ya estábamos en camino, ella dispuesta a todo brother.
-qué buena onda!
-En la mesa durante la comida, me levanté, la besé, acaricié su coño, tomamos vino, y la bese de nuevo, si? Me acercaba, como jugando, y la besaba, tomaba vino en sus labio, no? Comimos de lo lindo, bebimos y cojimos, yo le dije, no es buena idea, no te va a gustar, pero ya estaba en pelotas, un rapidin por los buenos tiempos, pendejadas después de diez meses. Al final le dije, Irene, tú y yo no somos nada.
Mientras decía esto, Bolton no parpadeó ni una sola vez, tragó saliva, la mesera, no sé su nombre, se alejó – Mira, tengo que irme, tengo una cena con la familia. Nos vemos luego, no yo invito, aquí está, incluye propina.
Entonces se para y se va. Yo hago como que me voy también, pero regreso al café, en realidad no tengo ganas de irme. Quiero ver de nuevo a la mesera que nos atendió. Me mirará con odio?. Ella sabe que yo sé que Bolton intentó saltar sobre de ella, en su depa, donde primero Lalo sí y luego Dany, y luego Bolton sí ó no, pero quizás, ya estaban en ello. Y esa confesión de Bolton de " me cojí a Irene" la ha soltado yo sé, para ella, cuando nos hacia el reffil. Qué buenas tetas, eh Bolton? Oye chica, no te pongas así, acércate más. Sé cómo jadeas, cómo insultas y cómo jadeas, solo somos un par de extraños…
De pronto me acuerdo de esa canción de Calamaro, Tercio de los Sueños… Es tarde? ó es temprano? Y pienso por qué envejece la gente, y todas las cosas y las ciudades.
También a veces yo siento que me hago viejo muy rápidamente, desde que dejé colgados mis años salvajes, de un clavo en tu frente. Y así, por el estilo, secula seculorum.
August 09, 2006

8 de julio de 1970

2007-06-16T20:53:00.001-07:00

8 de julio de 1970
texto–montaje

El aspa gira los naipes. Tomo mi humo y vaporeo los alrededores. Escucho a un novedoso tras los pilares. Mía traza escapularios de sueño, así de grandes tiene las palmas.
Mía duerme en cintura tibia y su murmullo da mucha agua.
Yo gimoteo en los vapores.
Rosalba entra a las sabanas, con augurios en las orillas. Rosalba y Mía sueñan viajar al nido de los paquetes.
No hay lágrimas, ni noche ni umbral. ¿Pero el amor?
Me visto. Me unto la hojarasca a los bolsillos. Me siguen Rosalba con su cabello olivoso y días atrás Mía, como un bosque rutilante. Yo junto las astillas en cada recinto.
No hay noche. ¿Pero la noche?
Rosalba gira. Teme bastante la runa del novedoso. El novedoso no mira su liquen, su ónix encendido.
Rosalba aflora en medio de novedosos con cualidades.
El escenario son cuevas. Apretamos los pasos y buscamos el edificio. Cruzan en avenidas grupos de muerdepiel y Mía roza en su hombro a la muerdepiel más delgada. La vida le salta. Mía tiene augurios para todos.
No hay umbral. ¿Pero el umbral?
Los novedosos y predicantes urden arboles difusos. Mía llueve en el musgo, como una caricia de grava, según sus palabras. Un lanzanaipes roba el augurio a Rosalba. Mía lo reincorpora. Así el café queda amargo, nos dice.
Yo siembro pasos vistosos en la alameda. Marco trabes y castillos y conectamos las guarniciones. Rosalba nos conduce al nido de los paquetes, emocionada. Mía triunfa suplicante y cada cual monda un paquete.
Los novedosos pegan migajas en los cristales. A Rosalba le arremedan el muslo.
Ya todo es caricia, cintura, cisterna de agua.
Tomo arena y nieve y agito el pelo olivoso a Rosalba.
No hay amor. ¿Pero las risas?
August 18, 2006

Mi Pentecostés personal

2007-06-16T20:52:00.001-07:00

Las calles están sucias. El aire se lleva pedazos de papel y bolsas de plástico. Cruzan las aceras, se mueven bajo el sol, niños, ancianos, mujeres, chicas, trabajadores de imprenta, ladrones y prostitutas. Un hombre en un bar toca una melodía al piano. Entro y alguien de otra mesa sonríe, alguien está contando una historia de miedo y alguien más grita y se rompe un plato. Salgo. El cielo está tan alto, tan azul. Un pájaro negro corta el aire al volar. Una chiquilla me pregunta la manera de tomar un autobús. Me embriago de sol, y de las hojas negras en las bardas, me hundo en la luz. Apartándome de los autos entro a un café y una mesera se acerca y pregunta que qué deseo tomar, y entonces mis ojos se ponen en blanco como los de un poseído, un lava trastes intenta hablar pero he aquí que alzo la voz y tengo visiones, de la boca me salen palabras como si estuviera pasando por mi Pentecostés personal, la mesera parece escuchar, y digo: He visto al constructor. Se descubrió la cabeza quitándose el casco de aluminio. Pasó un pañuelo por su frente perlada de goterones de sudor que parecían cuentas de vidrio. Lo vi cuando alzó la cabeza y su vista se disparó buscando más allá de las nubes la cúspide del edificio, el más alto de esta tierra. Miraba con orgullo su obra. Después se perdió en el anonimato de la multitud, al pie del edificio. Ahora veo el edificio, su cuerpo se alza vertiginosamente, se hunde entre las nubes y ni siquiera a esa altura se insinúa aún su largo cuello. La punta se pierde más allá de las capas respirables del aire. Ahora veo gente en la acera, gente que hace grandes filas para viajar a la punta. El viaje dura 4 horas en los veloces elevadores. Cada piso ofrece diferentes paisajes en interior del edificio. Veo también al chico que ofrece reventa de asientos para el mirador giratorio. Ahora cae la tarde y la enorme sombra se disuelve en la noche. En el último piso, detrás del cristal, veo esa cara arrugada , como picada por viruela, misteriosa, fosforescente. Es la Luna Nueva…Pero la mesera frunce el ceño y me dice : -¿quiere o no café?
August 18, 2006

Claudia, el desierto?

2007-06-16T20:51:00.002-07:00

Hoy es el día del último informe de nuestro querido presidente, dice la voz de un locutor en las bocinas de la radio mientras conduzco por un boulevard arbolado en esta ciudad de techos bajos y en donde las copas de los árboles sobresalen por encima de las azoteas de las viejas casonas de la Colonia Americana. He abandonado mi auto bajo la sombra de una hermosa primavera, y entro a la terraza de un café con equipales, y desde aquí hago un par de llamadas a gente que estimo, para encontrarme con noticias, cómo decirlo, más cargadas de verdad. A Claudia y a Pablo quiero verlos mañana, cocinar juntos, beber tinto. De Claudia me entero que está dando clase y que llega más tarde, a las nueve puedo llamar, cuelgo, y luego Pablo me ha dicho que ahora está trabajando un platillo en el restaurante de mi amiga, la otra Claudia, por que ha tomado el puesto de chef, y que preparan las pruebas de alimentos ( debo probarlos, me dice ) en fin el Pablo de siempre. Mientras hago esto y borro algunas cosas en mi libreta de “pendientes” he tomado un alimento demasiado rápido, y varias tazas de un café regular que me instala en el tiempo presente y entonces llega Miguel el escritor y me dice que se ganó un premio, y yo pongo cara de que me da enorme gusto, por que estas cosas son buenas, pero me sale mal esa cara que Miguel nota porque pone otra de que le hago traición por no ser más feliz. Miguel se va y toma otra mesa, allá en donde está Alana y su amiga. No las he saludado. Yo enciendo mi lap top, hago conexión inalámbrica y le pido a una chica que atiende una salida en el muro para enchufarme, mi cable no alcanza. Intento un rato buscar un sitio en la red con estaciones de radio en línea, pesco una local, pero nada, mis altavoces resultan cortos en medio de tanto ruido, hay música en vivo, esto no sirve. En un rato dejo eso del radio y me voy por otros hoyos, esos a los que siempre caigo, y ya estoy pensando en Claudia, no la del restaurante en donde está Pablo, si no la otra Claudia, la de mi plática interna. Y pienso que a ella le iría muy bien estar ahora en Marruecos, en otro tiempo, uno que no conocimos, en una ciudad que tal vez no exista ya. La imagino metida en el zoco, en la zona internacional de Tánger, al lado de Kit , Port, y Turner en una mesa, bebiendo té. Ahí Claudia miraría extenderse el cielo azul sobre sus cabezas, y Port llevaría muy bien su albornoz sin despegar la mirada de los ojos de Claudia, pero intentando no hacerlo notar, que es muy difícil. Creo que una vez le pregunté a Claudia si le gustaba el desierto, y me ha dicho que sí. En esa mesa, bajo el azul del cielo pareciera imposible imaginar la desintegración psicológica, pero las apariencias encubren a lo real. Bueno, me encuentro en el aquí y ahora, justamente tomando una cerveza oscura, en medio de una caída a través de agujeros que me resultan familiares, en donde están los Bowles y estos tipos que uno pudiera abrazar, de la Beat Generation, y pasajes más viejos en donde escucho la respiración de Gertude Stein sentada en su sillón, con un enorme retrato suyo a la espalda, haciendo ver al señor Bowles de que en realidad no es poeta, y luego otros más recientes en donde el matrimonio Bowles conversa. Ahí está Jane, que lo anima a escribir de nuevo. Un nuevo trago, largo y profundo en el cuerpo frío de la cerveza, el aquí y el ahora, todo ello cercano e inaccesible, convocado por el toque electrónico del pequeño teclado, pero oculto por el dorso peludo de las palabras, sonidos que de continuo se interponen entre una conciencia y otra, esos puentes traicioneros que absorbo, las chupo imprudente, buscando las imágenes que salen de su cuerpo de medusa. Ahí está Claudia, en el desierto, tomando té en el Sahara, en una tienda en la que espera la llegada de un viajero que se disuelve en un delirio de tifus. También está el señor Capote y algunos amigos pintores, Oroz por ejemplo, que recién llega, saca de no se donde un gran lienzo en blanco, y comienza a dar pinceladas, azules, más azules que el cielo, donde solo hay arriba y abajo. Su cuadro acabará por convertirse en una escena violenta de trazos rápidos y cargados de pintura, y aparecerá un viejo sedan VW rodeado por los cuerpos lascivos de varias mujer-vampiro de labios lúbricos, que enseguida reconozco como mis mejores amigas, así es Enrique. Y de este lado, el lado real, por fin se levanta Miguel de la mesa, Alana por delante, se aproximan y entonces si jubiloso, intento despedirme de ellos, y creo que lo logro, todos se ven muy contentos.
September 01, 2006

Antes de una de terror

2007-06-16T20:51:00.001-07:00

Lo más notable es su cabello. Parecen capas de plumas sobre su cabeza. Su perfil es el de un pájaro, y es demasiado pequeño para su edad. Los ojos claros, colocados a regular distancia en la frente amplia, tienen un fulgor inquietante. Da la impresión de tener una araña apresada en las manos, o un insecto de los llamados “palo”. Mira como queriendo no ser notado y al hablar aparta la vista, y dice las cosas como si tirara sus palabras por descuido. Nunca pide perdón y es severo si no se cumplen sus caprichos. Tendrá 13 o 14. Al andar marcha como un balancín, mirando hacia el piso con orgullo tirano la forma de sus tenis. Puede darte un puñetazo al estómago y salir corriendo por la puerta. Es una flecha por la casa, en la calle, en el cine. No sabe estarse quieto y le incomoda ponerse como una estatua de piedra. ¿Por qué la gente se lo pide tan a menudo?
Diálogo que tuve con él:
-Supón que por alguna razón tuvieras que pasar 50 años de tu vida encerrado. Qué sitio escogerías?
-Pues aquí, viendo películas.
-Por qué aquí, en el cine?
-...No sé.
Fin de la plática.
September 06, 2006

Ahora pienso en tu nombre

2007-06-16T20:47:00.001-07:00

Pienso en tu nombre,
fiebre colgada en mi tacto,
y en tu mirada: paisaje,
caricia ácida que muerde.
Tu pecho que se inflama en el cenit del pecho
y que baja hacia el fondo del cielo
como respirar de mar.
Agua distinta, tus ojos y mis ojos.
Miras el paisaje natural de un auto
y nombras el campo arado de una mesa.
Al mediodía sostienes el vuelo de las avispas.
Siento tu nombre en el borde mismo de mi tacto
anclado de alfileres y de lava de temporal.
La lluvia escalda la redondez de mi saliva,
amanece, y rasgo de nuevo la angustia.
Pienso en tu nombre, columna alada,
habitación de las erguidas puertas y ventanas.
Mi pecho, lluvia en complicidad que cae
por las aristas del aire.
Llego a tu nombre, elegantemente convencida
de que los árboles
no llevan prisa.
September 07, 2006

Películas, bicis, tiros y ataúdes.

2007-06-16T20:46:00.001-07:00

De vez en cuando disfruto ver películas chafa en DVD, tirado en el sillón. A veces se trata de alguna película de esas en las que abundan los tiros, golpes de karate, en donde los besos a la chica sexy se alternan a la fabricación expres de cadáveres, muchos cadáveres, y me entretengo en contarlos mientras contemplo, como un signo de nuestra era, esa despersonalización de la muerte que los padrotes del séptimo arte suelen regalar de forma generosa. Cada hombre que muerde el polvo en esas cintas, es una historia irrepetible borrada de un plumazo, sin drama, con una estética de la muerte muy cercana a la de los videojuego de aniquilamiento: tu enemigo es todo aquel que se mueve en tu espacio visual y te amenaza, tu enemigo debe ser exterminado como un insecto: una vez muerto, no vale la pena mirarlo dos veces, eso no da puntos y consume tiempo.
Bueno, debo confesar que entre las sesiones de ráfagas ocasionalmente sufro alguna emoción, hago pausa, destapo una soda y me pongo melancólico. A veces suena el timbre del teléfono. A veces una mosca. Aveces no pasa nada.
A mis doce años yo pertenecía a una pequeña comunidad de amigos que merodeabamos por el barrio de las águilas, y que teníamos por objeto de culto a la bicileta acrobática. El grupo lo formabamos Pepe, Pedro, yo y a veces, pero siempre distante, la figura de mi hermano mayor. Considerabamos horrible y fuera de nuestra estética a la bici de carreras y sobre todas las cosas, a la bici de turismo. Había otros chavos del barrio que entraban a nuestro círculo, había toda una constelación de esferas y nosotros tratabamos de interpretar lo que sucedía a nuestro alrededor desde la perspectiva de nuestra pequeña banda de chavos de bicis acrobáticas. Pepe era conocido como Garfio: tenía una cicatriz característica en su mejilla. Tenía tantas historias sobre como la había obtenido como oídos dispuestos a escucharlas, y creo que aunque todas las historias eran mentira, terminaron por ser la verdad viva en Pepe y contribuyeron con una especie de aura de respeto que Garfio irradiaba en cuanto te colgaba una de sus miradas acompañadas por una mueca especial que hacía ponerse roja su cicatriz. Pepe y yo teníamos la misma edad, más abajo estaba Pedro y El Pescado, a veces conocido como el Pez a secas, era de su misma camada. Bueno eran muy hábiles y sabían hacer toda clase de suertes, desde barridos de tierra, saltitos en una llanta, saltos a distancia en rampas y terraplenes, etéceta. Nunca fuimos a sitios de paga, lugares fresa con medios tubos de concreto, en donde los skatos hacían sus acrobacias. Todo lo hacíamos al aire libre, éramos salvajes. Se valoraba mucho el hecho de haber armado tu propia bici. El Pepe y Pedo pertenecían a ese tipo de acróbatas bicileteros, y si bien yo había obtenido mi bici como un regalo, tan pronto como pude la modifiqué según dictaba nuestro decálogo.
El tiempo pasó y nuestra pasión por las bicis se fue borrando, al tiempo que nacían nuevas amistades y con ellas nuevas pasiones y hábitos. Hicimos la prepa, luego entré a la universidad, mi abuela se mudó a otra casa y el nuestras corridas por el barrio se hicieron historia. Más tarde Pedro se mudaría de casa también, Garfio me visitaba de vez en cuando en mi vieja casa del barrio de mi niñez. Un día recibí una llamada de mi abuela. Nueve de mayo: a Pepe le habían dado un tiro a quemarropa, murió en el acto. Mi primer amigo cercano que moría. Nos reunimos a conversar sobre esto mi hermano mayor y yo. Yo no sabía exactamente de que manera esto me afectaba y cambiaba mi vida. En el sepelio pude ver a Pepe por última vez. La tapa del ataúd estaba abierta para el que quisiera despedirse de él. Ahí estaba Pedro también, acompañando a la familia de Pepe. Pedro me contó cosas absurdas sobre como murió nuestro amigo, y nunca he podido saber si su muerte pudo evitarse o si era imposible detener la hemorragia de una herida de bala hecha a quemarropa directamente en el pecho. Me contó que el disparo ocurrió durante la noche, en el interior de un vehículo y que minutos después del disparo fué abandonado en una banqueta, perdiendo sangre hasta morir. Una historia de adolescentes, de armas, de tiros y balas, en donde al final alguien muere. Jamás he vuelto a montar en una bicicleta y jamás lo haré cómo solíamos hacerlo en nuestra pequeña banda de bicicletas. No he vuelto a ver a Pedro. Después de años de estar guardada en un patio expuesta a la oxidación, movido por un impulso extraño, llevé mi bici al viejo taller, ordenando que la aceitaran. Ahí la dejé, sin la menor intención de regresar nunca por ella.
September 14, 2006

El fin de mi bici.

2007-06-16T20:45:00.002-07:00

Corrección al blogg anterior.
La colonia donde vivía mi abuela, en ese tiempo, no era Las Águilas, sino Pinar de la Calma. La casa de las Águilas corresponde a una capa de tiempo más atrás.
Hoy pasé por la calle en donde se encontraba el viejo taller. Afuera del local solo había un montón de escombro. Supongo que este es el fin de mi bici.

Para Sandra

2007-06-16T20:45:00.001-07:00

Amaneció con tonos oscuros metidos en las venas. La sangre en sí ya es oscura. Sangre oscura y tonos nocturnos, perfecto para continuar los emborrones que desde hacía dos días la esperan en ese pequeña hoja rectangular y que piensa titular Visión 4. Pero también tonos adecuados para continuar otro que aún sin terminar ya se llama Interior y que es una especie de mesa sin tapa, un dibujo rápido en perspectiva axonométrica, dibujo isométrico o perspectiva caballera debido a los ángulos . Pero esos son datos técnicos. Ellas dibuja la mesa, sin tapa, y solo se ven completas tres patas, pues hay una, la más alejada del ojo, que queda oculta tras la más cercana. Pero que tontería, todas las patas están a la misma distancia, en su cabeza. Interior resultaba esa mañana, un tema más adecuado para esta forma de despertar, con los ojos nublados de rayones plomizos, que hacen que todo se vea fantástico! Y a pesar de ser monocromático, ese dibujo tiene sutiles toques de ánimo azul, tal vez tenga que ver con que las nubes cubren el cielo y por la ventana semiabierta la humedad trepa por los troncos de los árboles. O tal vez tiene que ver con la música que sale detrás de una de las puertas de la casa. Los pericos no tienen nada que ver esa mañana, se fueron a dormir al trópico, se largaron a buscar sus abrigos, la mañana de hoy se trata de humus, cortezas de primavera con bastante musgo y nubarrones plomizos que se rasgan y muestran las manos crispadas del agua. Junto a la ventana hay un lienzo sin enmarcar, que puede considerarse terminado. El fondo es igual a esas nubes que cubren la ciudad. En él solo hay blanco, un blanco con bastantes capas y veladuras, y encima de todo, como desprendiéndose del fondo, la silueta de un texto: contigo / comparto / el silencio / que fluye / cuando / el fuego de / la vida / quema.
Sobre la mesa grande de trabajo, la mesita de centro, trinchadores, nichos y prácticamente en todos los sitios horizontales de la casa hay casi un centenar de cuadros y dibujos en proceso, así que mientras bebe muy despacio una taza de café, siente crecer más la atracción de los pequeños rectángulos que delimitan a Visión 4 e Interior. Hemos dicho que Interior es una mesa blanca sin tapa con tres patas, sobre fondo negro, pero aún no explicamos que Visión 4 es una puerta blanca, con silueta negra, sobre un fondo rojo. Debemos decir además, que son muy diferentes, y muy parecidos entre sí. Son antípodas, némesis y siameses suyos, cada uno a su manera. Son espejos y retratos de ella, de lo que tiene dentro y de lo que existe fuera de ella.
Así de sencillas pueden resultar las cosas en una mañana de esta naturaleza. Por que hay días y noches terribles, de cielo despejado y sol brillante, que significan tardes desiertas, solitarias, calcinadas, momentos que se alargan como interminables eriales, tierras baldías, y algunos cuadros, demasiado crueles, pueden mostrarlo, y de hecho, lo hacen, despiadados.
September 29, 2006

Un encuentro en Escándalo!!!!!

2007-06-16T20:43:00.000-07:00

Está bien, he decidido postearlo... va:

Un encuentro en Escándalo!!!!!
El fin de semana y después de una larga noche festejando a un amigo en meridiano sesenta y algo, allá por la avenida arboledas, cerca de expo GDL, recuerdo que salimos bastante regados en alcohol y nos lanzamos directos a un table. Ahí había tenido una muy mala experiencia con una chica necia, boba y poco atractiva que se acercaba a tu mesa, te exigía una chela y una vez pedida, la tiraba sistemáticamente en la cubeta, exigiendo una nueva, hasta que le tenias que decir de 10 maneras distintas en su jeta, que se largara. Yo no tenía ganas de meter el culo en semejante lugar, pero arrastrado por una inveterada costumbre noctámbula y por mi amigo Isa, entramos y tomamos sitio. Lógico: Pronto fuimos acosados por taiboleras, todas de aspecto estridente. Y como siempre, hubo una que ganó mi atención, la más ordinaria, la menos espectacular, la que peor bailaba ( de eso me di cuenta más tarde ) Yo ya hacía años que había dejado colgado en el olvido mis sueños eróticos de tabledanceras, ya no era un adolescente, así que me dediqué a ignorar la conversación de la chica mientras veía con indiferencia como se vaciaba mi billetera, esa noche bastante gorda. Así que una vez que decidí que ya había tirado bastante lana, cerré mi cuenta, le pedí a mi amigo Isa que nos retiráramos ( él estaba de acuerdo y además muy borracho ) y me alejé del sitio, con mi camisa blanca ensuciada por labial barato y color cursi, el nombre de la chica anotado con una caligrafía dudosa en una servilleta usada, y la promesa de visitarla en su domicilio para llevarla a cenar y bailar música de regeton, cualquier día de la semana, menos viernes y sábado, qué los trabaja, seriamos novios, ella no tiene compromiso y a mi claro que me encantaría tener una novia así de linda, puta y olvidada por dios. Todavía recuerdo que en el color de sus ojos, ahí, detrás de ese temblor húmedo, se atrevía a mostrar una sombra extraña, débil, de esperanza. La servilleta la tiré en la coladera callejera, antes de subir a mi auto.

Encuentros y desencuentros

2007-06-16T20:42:00.000-07:00

El teatro y las corridas.
Mi segundo desencuentro de este ciclo puede resumirse en una historia sin corolario moraleja o epilogo. Es una anécdota de esas que se viven cuando estamos tirando algo muy profundo en la zanja del hombre aburrido. Resulta que hace no más de una semana, estando sentado a deshoras en la barra de una de las cantinas de mi barrio, cierto novelista amigo mío viene, se planta a mi lado y sin más, me cuenta su indignación sobre la campal ignorancia que priva en nuestra ciudad acerca de la literatura, no digamos contemporánea, sino sobre la producida por los clásicos y aristócratas de la literatura universal. Nuestro irritado novelista me contó que en una reunión en la que conversaba sobre las tendencias de la literatura y el teatro en México (uf!) con un supuesto especialista en dramaturgia ( re-contra- uf!) , de pronto y con cierta malicia, según me confesó, pretende haber olvidado al autor de Pigmaleón, hace una pausa larga esperando que el otro diga la respuesta, y ante el silencio del pretendido critico, con un dejo de triunfo, continúa su platica, orgulloso de haber desenmascarado a un impostor(uf -uf– uf!!!) . Luego me mira fijamente y así la cosa me suelta sin la menor cortesía, –tu crees? No sabía el tipo… por cierto tú lo conoces… quién es el autor de Pigmaleón! Entonces el novelista intenta aplicarme su incómoda pausa y para no caer en su juego, le digo: -…y?Lo que siguió carece de importancia. Él tipo se retiró y yo bebí tragos caros hasta vaciar mi billetera. Una vez en casa, me aplasté en un sillón y me quemé de un tiro no sólo el Pigmalión, sino el Discípulo del Diablo y varios de los amenos y sesudos prólogos de quien en su momento fuera el autor más notable del teatro londinense y de la escena mundial, muy agradecido de que mi amigo novelista con su irritación ( uf!) me lo trajera a cuento esa noche, especialmente aburrida para mi. Grrr. Y toda la semana por las noches me deleité con las obras del comediante de lengua inglesa, pensando y pensando y pensando en la irritación de mi viejo novelista, concluyendo una y mil veces en algo en lo que creo profundamente: que la buena literatura no necesita, no ha necesitado ni necesitará jamás de misioneros que la lleven de pueblo en pueblo bajo el brazo, pregonando sus encantos, beneficios y bondades para el alma. El caso sigue.
Hoy por la tarde me metí en un café de aquellos que ofrecen conectividad a la internet ( como dice mi amiga Sarita ) y buenos granos y me puse a revisar mis correos, pinchando aquí y allá entre los montones de basura que hay en la red. Encontré que en tres días creció mi lista de amigos, para los cuales yo soy en realidad un auténtico desconocido, subí fotos, y me anoté en varias citas para encuentros casuales en páginas para adultos, subiendo relatos porno lo cual lo hace a uno muy popular, sobre todo cuando las historias de los usuarios de dichas paginas son sosas y mal escritas y peor contadas. Un verdadero muladar. Asqueado de tal cosa, me retiré del café, y circulando por el barrio llegué en mi auto a las afueras de un localucho en donde se ofrece servicio de masaje anti estress, lo que significa que si tienes suerte te atenderá una chica sexi, con bata y poca ropa, y si tienes aún más suerte, te tocará la promoción especial del mes, ya que el negocio cambió de administración, imagen y personal, y por cuatrocientos te alcanza para el habitual masaje, gratificación oral y como ellas dicen, “tu relación completa con la chica”. Ahí me recibió Daniela: es menuda, morena, pelo largo retocado y bastante quemado. En menos de un minuto y quince pasos me cuenta lo que ella considera lo más destacado de su vida, es originaria de Acapulco y madre de dos crios. Normalmente tomo una ducha caliente, me dejo dar un masaje verdadero, y les tiro de la lengua, y quien sabe, a veces resulta agradable. Me dan su número telefónico, me hago cliente frecuente y con el tiempo obtengo beneficios y descuentos adicionales. Pero esta vez, como estaba bastante aburrido, no espero absolutamente nada de nada. Me pregunta que si voy a tomar un baño y le digo que me da igual, que si nananí y que si nananá. Me dice que me trepe a la plancha y me da igual. Normalmente me hago el pudoroso, pero recuerden: estaba aburrido, y lo confieso, un tanto asqueado-de-vacuidad, así que me encuero, tiro la ropa y pasando sobre ella me meto a la ducha. Salgo y pido ser secado como un bebito. Ella lo hace, y noto que ya estoy lo que se dice como agua para chocolate, así que no me molesta cuando Daniela me pide los billetes, no es desconfianza, son reglas de la administración, además resulta ser una ganga, he tenido suerte, me explica que hoy hay promoción y esas tarugadas. La verdad es que el sitio luce abandonado y creo que aquí no caen ni las moscas. El lugar es un asco, pide a gritos mantenimiento, hay humedad y salitre en las paredes, las toallas resultan repelentes, el piso de vinil es bastante viejo y tiene parches por todas partes, la decadencia se ha instalado aquí hace meses. Yo debo resultar un buen bocado, pero finjo no darme cuenta de todo esto y pretendo estar en el paraíso. Y pienso: anda chica, ponte a sobar esta piel dispuesta! La verdad es que la paso bomba. Me da una friega, no como las largas que acostumbro darme, esto es otra cosa, se trata de sexo, mientras conversamos de cosas bobas: Yo soy ex comerciante de verduras en un mercado, ella es (hasta apenas ayer, claro) una exitosa secretaria en la industria turística de Acapulco, etc. Noto que las chichis le cuelgan de una manera que a mi me excita, y me las pega en la cara como por descuido, me dice. –huy vas a decir que ya te dejé sucios los lentes. – Oh, descuida, no te preocupes por eso! le digo a la muy perra. Se me trepa y me soba las piernas hasta las ingles. – huy que rico papito, me dice, y sigue y sigue. – ahora viene lo más mejor, me explica. Se me sube a horcajadas, saca jalea de un tubo parecido a un dentífrico, se unta los senos generosamente y comienza a hacerme la puñeta rusa de antología. -Se ve que eres experta, le digo - sabes lo que haces- oh no es nada, ahora veras, me dice. Como una maga saca el condón y me lo pone con la boca . –huy mija, tu sí que sabes de estas cosas! Le digo. Yo estoy boca arriba, entonces Daniela se suelta el pelo y al caerle sobre la cara se la cubre y pienso en ese momento que ahora que no veo su rostro, pudiera ser cualquier chica, y es el preciso instante en que se monta en mi verga y la hace desaparecer toda apretando magistralmente. Cierro los ojos: Sobre mi tengo a la-maestra-de-todas-las-putas, y entonces pienso en algunas de las chicas que he conocido, buscando una cuyo rostro se adapte a su cuerpo menudo, como jugando con esos libros con fotos en los que vas intercambiando los rasgos en los rostros de los personajes: una pirata con cuerpo de bailarina, una enfermera con cuerpo de secretaria, etc. La cosa va de maravilla, yo no pienso moverme nada, y entonces ella me dice- Te gusta de perrito? Le digo sí, pero ahorita quiero que tú te muevas. – Comprendo lo que dices, y comienza a subir y bajar mientras gime como una gata en celo, que a mí me funciona muy bien. Empiezo a escuchar una melodía en mi cabeza, una canción de rock, y entonces pienso: en dónde he visto esta carita? La enfermera? La vendedora de dulces? La chica en el cine? Entonces le digo, ahora sí, de perrito. Se da la vuelta mientras vigila en todo momento que el condón no se salga, igual que una madre que vigila a su hijo que juega en el patio, y me digo: es una verdadera profesional. Cuando veo su lindo trasero y su vientre haciendo ángulo recto con sus piernas, no puedo contener mi alegría y con mi mano izquierda ( mi favorita) encamino mi miembro a la senda de gloria, el salmón que nada contra la corriente y al poco tiempo, ante mi asombro, comienzo a moverme con verdadero entusiasmo. Es increíble, pero ya no estoy aburrido, y Daniela gime que es una ricura, así que cuando se acuesta sobre sus codos apuntando su culito hacia el cielo, no puedo dejar de notar que ella es una verdadera diosa, si ustedes gustan, de las putas, pero diosa al fin. En verdad que tiene un culito que no podré olvidar en una semana. Y ante una frase simple dicha por Daniela, no me queda más remedio que acatarla como la orden dicha por un general a su soldado raso: -échame toda tu leche papito! Y me doy una de las corridas técnicamente más perfectas de mis últimos tiempos con una desconocida.- Que tal? Me dice? Y sin pena alguna le digo- pues estuvo bien mija, normalmente me tardo más. – Y a qué se debe el honor? Me dice ella. - A que estás bien buena mija. – Vas a regresar? Me dice. _ pues ya veremos. Ella entra al baño contiguo a tomar una ducha rápida, se viste, luego entro yo, y mientras me baño vigilo mi ropa y mi billetera, con mi buen oído, tratando de escuchar sus movimientos en el cuarto. Nos despedimos y antes de salir al vestíbulo donde está la administradora me dice en la oreja: -También hago servicios a domicilio... Bien, entonces dame una tarjeta. Me la entrega, me anota un número telefónico y me despido. Es maravilloso, y me doy cuenta que para quitarse lo aburrido siempre es mejor el peor de los polvo, que el mejor de los teatros, sea inglés, francés o tapatío. (uf-uf-uf!!!)

Espacios para llorar

2007-06-16T20:40:00.000-07:00

En respuesta a una casi carta de Liz Flores.

Por qué las casas no tienen espacios para llorar? Sabemos que hemos de dotar a la casa de espacios para la felicidad (nunca fingida) y se ha intentado ya, pero ahora tratamos del espacio del lloro, de la lágrima terrible, humilde o avasalladora. Y pedimos ese espacio para la casa y también para la ciudad que es una casa de casas como me ha dicho mi amigo Blas Roldán.
Espacios para el lloro público en las plazas y jardines de la ciudad, espacios para el lloro comunitario y orgulloso, espacios públicos para el lloro valiente, y todas las esferas y categorías públicas, semipúblicas y semi privadas para hacer el lloro ciudadano.
Y en la escala doméstica, nunca más espacios anodinos y empobrecidos para el lloro doliente. Espacios para llorar en la luz, o llenos de sombra, luz blanca y sombras negras como las que promueven en sus muros Tadao Ando o Louis I. Khan, maestros de la poesía.
Y cómo se ha de llorar? Siguiendo los preceptos de los que saben o a lo loco? Como sea, tal vez, pero escuchando alguna vez las maneras de Julio Cortázar o las de Elizabeth Flores, o de la tía propia. Habrá caminos para llorar? Sí. Pero y cómo serán? Habrá que hacerlos. Habrá pues, espacios marcados y diseñados ex profeso para el sino del lloro.
Algunos sitios contemporáneos del lloro: hacer la lista sería imposible, por grosero. No es sólo ese sitio oscuro, junto a un cajón, un sitio que sobra a un lado de una despedida, alargado en mil otras actividades que lo ensucian o contextualizan. Hablamos aquí de otra cosa, tal vez se trata del sitio puro del lloro, una geometría sin ayudas ni sostenes, y por ello, imprecisa, sin contexto. No aludir al disimulo o al fácil remedo, no un bosque con un caminito y una banquita para los novios, no. Imprecisos por impresionantes e imprescindibles: llorar es imprescindible, como una placita habitada por las cosas de Eduardo Chillida. Cada casa debía tener a Chillida dentro. Pero con qué cosas se relaciona el llorar? Con el estar dentro o con el estar fuera? Llorar es tener una cicatriz y ser conciente. Nadie puede vivir sin salir lastimado tarde o temprano, llorar es una actividad importante de la vida. Y cada casa y cada ciudad ha de tener su cicatriz, yo tengo algunas pocas que me dan cierto orgullo...

Me llamo Yolcos. Ese no es mi verdadero nombre

2007-06-16T20:39:00.002-07:00

Capitulo uno.
En donde inicio haciendo un plagio a una novela del escritor Paul Auster.
Me llamo Yolcos. O me dicen Yolcos.
Yolcos no es mi verdadero nombre.
Capitulo dos.
Qué día es hoy?
Sepa. Y no es importante, quizás por que todo ocurre al menos una vez en la mente. Dicen que los acontecimientos más importantes en el mundo, ocurren en la mente. Eso dicen.
Qué diferencia tiene el recuerdo de algo soñado con el recuerdo de algo que realmente sucedió? Sepa.
Sucede que hoy me levanto, a deshoras, claro, y estoy en calzones. En mi cama. Con la puerta abierta. En mi cuarto… ( mi cuarto es un gran desmadre que tiene nido dentro de otro gran desmadre mayor), pero en chones? Y con la puerta abierta? Así me despierto y no sé si estoy entrando o saliendo de mi peor pesadilla.
O sea: abro los pinches ojos y no entiendo que qué chingados.
Por lo visto la noche ha sido un conjunto verdaderamente nefasto de signos, de augurios: el mal voló hasta mi cuarto, me persigue:
Capitulo tres.
Primer signo: Mi cuerpo.
Bajando por el pecho desde la altura de las tetillas ( maldición, rodeadas de pelos canosos) hasta media pata, estoy embadurnado por algo-asqueroso-oscuro, ( mierda?, sangre?) No, no hiede. Me toco. Sangre? Ese olor lo recuerdo: Tengo 10 años, despierto tras una hemorragia nasal horripilante y mis cachetes y la almohada son una misma costra caliente que me ha dejado para siempre pegada en el alma ese lindo olor a moronga. Pues, no. Lo de hoy sangre no es, y aún así me toco alarmado, buscando una herida y me llevo ambos índices a mi abdomen, a mi costado derecho, siguiendo el curso de una cicatriz no muy vieja (estallamiento del apéndice) que gané en un quirófano ( eso sí, de quinto nivel) del seguro social, cicatriz discreta, solían hacerlas mayores, que siempre me arde en tiempos de calor pero que siempre me arde en los de frío, pero no encuentro labios abiertos de herida recientes, entonces qué chingados me digo y pienso que qué tengo pegado a la piel, que qué jijos fue lo que pasó. Fui a un duelo? Ataque de insectos? En mi cuarto suele haber hormigas, las cabronzotas de cuerpo blindado que no se mueren con un pisotón. En fin, este es el primer signo, y sin duda que es muy malo.
Me pongo mis lentes, pues ya bordeo el pánico real, me cae que esta mierda pegada a la piel ha de ser sangre, o miel o cajeta? Puta madre, que horror! La cama y el colchón qué asco! Qué oso, que asco!
En el piso está un plato hondo de plástico, y junto a él, una cuchara metálica, cosas que como guey levanto y llevo a mis ojos. Ahora veo que están llenos de la misma mierda. Y no hay hormigas, qué raro. Un recuerdo me ilumina!
Y es que antes de jetearme en la cama, claro, debo de haber ido a la cocina, a punto pedo, hasta el refri y salir de ahí llevando ese plato hondo, luego en la escalera encuerarme y por fin meterme en la cama hasta quedarme dormido, que rico sueño, con mis 5 bolas de nieve de chocolate, en mi plato sobre el pecho. Pinche mounstruo de chocolate, no creo extrañarte!
Segundo signo nefasto: Un jodido teléfono celular.
Mi viejo nokia está desmantelado al pie de mi cama, frente al ventilador encendido.
Capitulo cuatro:
Tercer signo nefasto: Dedo gordo del pie derecho: la uña azul.
No fue el chocolate seco en mi cuerpo con su textura de cicatriz de quemado lo que me ha despertado, ni el nokia blanco al pie de mi cama. No. Lo que en primer lugar me ha despertado es la sensación de un clavo que te destroza entra entre la uña y la carne del dedo gordito del pie! Uy, la virgen! Pinche noche ignominiosa que me has robado la uña del dedo gordo! Dónde? Cómo? Cúando?
Noche violenta, malvada! El reino del caos reptando en mis espaldas! Rezo, me persigno, escupo tres veces al piso, ensamblo mi nokia, pieza a pieza, teclado impermeable de plástico color blanco, batería de litio, tapa de batería de litio, y el puto chip? No está
Maldita sea! Quinto, sexto o séptimo signo! El mal nacido del valle del silicón! El puto chip!
Rezo, me persigno, maldigo y escupo siete veces!
Entonces recuerdo: estoy en el retrete, me miro al espejo, abro la tapa del inodoro ( por qué diablos les dicen así?) buscando provocarme vómito, suena un mensaje en el nokia, estoy muy pedo, se cae a la taza, veo en cámara lenta las gotas del agua que desplaza, en cámara rápida lo rescato con la izquierda ( pudor de hombre diestro, claro) abro el grifo de la caliente, le vacío de a putazo el frasco de jabón liquido, shampoo y otras pendejadas que encuentro por ahí. Lo seco, ( primer guácala ) con papel higiénico, hago una pausa y me vomito ( segundo guácala )
Tomo aire, y mientras pienso en las revelaciones de San Juan, me echo agua a la cara, estoy un poco histérico.
Por fin me animo y pieza a pieza desarmo mi nokia para secarlo bien frente al ventilador. Al ver su cuerpecito desarticulado, pienso en la fragilidad del mundo: Teclado impermeable de plástico color blanco, tapa de batería, batería de litio, chip de la artera compañía de telefonía celular, el mal nacido del valle del silicón.
Noche nefasta, habrá que borrarte de los momentos felices de mi vida! Tan pedo llegue?
Y el chip?
Antes de jetearme de nuevo decido, movido por poderoso e irracional impulso, poner de cabeza todo mi cuarto, para darme cuenta después de 15 minutos, que el chip no está por ningún lado, me resigno al oscuro designo de las fuerzas del caos, y me meto a la regadera para quitarme los pellejos, restos y costras de chocolate. Salgo escurriendo hasta sentarme a mi cama. De nuevo, mientras me seco los sobacos con una toalla ( último rastro de civilización en mi pocilga de cuarto) dispuesto a olvidarlo para siempre, lo repito
Y el chip?
Y al restregarme las espaldas se me despega de la piel y cae el maldito frente a mi, como burlándose.
Lo observo bien. Le doy la vuelta. Fuera de que está lleno de chocolate, está intacto. Increíble. No se fue al caño bajo la regadera. Como no sé si eso es bueno o es malo, le limpio el chocolate y lo meto en su sitio. Increíble que funcione.
Intento pegar los ojos.
El sonido de las aspas de mi ventilador cyclone se me figura el ruido de un enorme insecto.
Duermo.
Me llamo Yolcos.
Yolcos no es mi verdadero nombre.

Poema del cuerpo y las ciudades

2007-06-16T20:39:00.001-07:00

Para Montserrat Fernández

La sangre me sabe a terrones de ciudad
savia silenciosa de las piedras
que encuentro adentro de mis huesos
palabras que hacen el registro de tus ladrillos
casas de barro para tu cuerpo de sol.
De una orilla a otra
entre los cantos y el ruido
entre el amor y el horror
tú eres
vértigo-del-mundo
pero te nombro
marca-de-agua-en-el-espejo-de-una-fuente
y cuando toco esa punta en un beso
soy ciudad del temblor
recinto de los ataques
maldición que me carcome.
Mi sangre es el escombral de las casas
huesos, cascotes, colinas de trébol
marcadas por la memoria.
Mi carne
casa de casas
Tell mineral bajo la noche
rítmico como templo de Karnak.
Mi cuerpo tizón enterrado,
espacio detrás de mis ojos.
Si fueras ciudad serías Roma,
Tokio y los Ángeles California.
Tengo jardines bermejos y murallas.
Mis labios
polvo de estrellas.
Mojo mi vino en el tuyo.
Un ángel toma nieve
de tu corazón ebrio.
Corazón erguido y tenso
cuerda aguda de guitarra
ciudad tomada por asalto
sellos, puertas, aldabas rotas.
Tu corazón me arde
basta nave frente al desierto.
Palabras que engordan mis huesos
taludes y murallas que ponen en fuga mi centro
alrededor de tu nombre
incendio de piel
contra la piel.
Jorge Octavio Ocaranza / 13 junio 2007

CORTEZA SUAVE DE VERANO

2007-06-16T20:37:00.000-07:00

CORTEZA SUAVE DE VERANO

Sobre montes de trébol
el viento lame mi carne
sales de coral y de la noche
Este es mi canto
cuerpo verde de agua
Mis labios preguntan por un bosque
en un sueño
mis dedos rozan la humedad
de tus hombros
tu risa explota
desde tu pecho
medio río y medio noche
cielo quieto de Samarcanda
Te escucho llegar
en cada puerta y ventana
salta mi sangre
mi corazón se quema en la urna de los conjuros
puerto de mar
tu piel mojada en mis labios
cómo será?
Te llamas Venecia como el bronce de tus caballos
sacudes al despertar la sabana en la que duermes
y con sencillez la atas como falda
Olvidas que mi boca duerme en tus manos?
En un sueño
entras a mi cuerpo
tus labios levantan a mi sangre
Llanura no eres
ni costa Aquea
sino suspiro bajo la lluvia
tierra de mar que nos abraza
Cuando el sueño mueve mi respirar
silvestre y geométrica me tomas
senos y vértigo de Troya
Naces
para mostrar tus pies desnudos
y me dices viento del olivar
urna de las tebanas
Mira mis ojos
yo soy la colina de trébol
y tu el árbol de los incendios
Olvidas la noche cayendo por tus hombros?
El tiempo nos pone en fuga
En Altamira eres la cierva
de muslos mesopotámicos
Toco la antigüedad de los volcanes
mis dedos fundan imperios en tu carne
tus pechos son la corriente del viento que aguarda
corteza suave
de verano

Migración?

2007-06-16T19:49:00.001-07:00

A manera de explicación, amigos:

Como las ciudades romanas que fueron abandonadas al caer el imperio, y se poblaron más tarde por nuevos habitantes, así le ha pasado a este viejo blogg mío del 2000 y tantos, que ahora recupero. Y hago la migración de algunos textos desde otro sitio homónimo al primero abandonado y hoy recuperado: la cueva eléctrica de yolcos.
La migración de textos la hago en orden inverso al temporal en que fueron hechos. Primero los nuevos al final los viejos.
A partir de ahora usaré esta vieja concha de cangrejo ermitaño.

No busco amistad por la red

2004-08-17T07:29:00.000-07:00

No buscco amistad por la red. Estoy tratando de escribir usando los medios a mi alcance. Se supone que desde mi correo electrónico puedo postear mensajes en el blog. Ayer no pude, hoy aún no. Alguien mueve un pie tras la mampara en que trabajo en mi estación, (un(a) burócrata), en la oficina atestada. Entonces la corriente eléctrica se va. Se cae la red. Hay que hacer loggin, de nuevo encenderlo todo, dar con el hilo que une a los millnes de latas.
Aquí solo sobreviven los que tienen un nodo. Los que trabajan su pc sin conexión, son como apestados. Es la lepra, la muerte cibernética.

la cueva eléctrica

2004-08-16T12:24:00.000-07:00

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