8 de julio de 1970

8 de julio de 1970
texto–montaje

El aspa gira los naipes. Tomo mi humo y vaporeo los alrededores. Escucho a un novedoso tras los pilares. Mía traza escapularios de sueño, así de grandes tiene las palmas.
Mía duerme en cintura tibia y su murmullo da mucha agua.
Yo gimoteo en los vapores.
Rosalba entra a las sabanas, con augurios en las orillas. Rosalba y Mía sueñan viajar al nido de los paquetes.
No hay lágrimas, ni noche ni umbral. ¿Pero el amor?
Me visto. Me unto la hojarasca a los bolsillos. Me siguen Rosalba con su cabello olivoso y días atrás Mía, como un bosque rutilante. Yo junto las astillas en cada recinto.
No hay noche. ¿Pero la noche?
Rosalba gira. Teme bastante la runa del novedoso. El novedoso no mira su liquen, su ónix encendido.
Rosalba aflora en medio de novedosos con cualidades.
El escenario son cuevas. Apretamos los pasos y buscamos el edificio. Cruzan en avenidas grupos de muerdepiel y Mía roza en su hombro a la muerdepiel más delgada. La vida le salta. Mía tiene augurios para todos.
No hay umbral. ¿Pero el umbral?
Los novedosos y predicantes urden arboles difusos. Mía llueve en el musgo, como una caricia de grava, según sus palabras. Un lanzanaipes roba el augurio a Rosalba. Mía lo reincorpora. Así el café queda amargo, nos dice.
Yo siembro pasos vistosos en la alameda. Marco trabes y castillos y conectamos las guarniciones. Rosalba nos conduce al nido de los paquetes, emocionada. Mía triunfa suplicante y cada cual monda un paquete.
Los novedosos pegan migajas en los cristales. A Rosalba le arremedan el muslo.
Ya todo es caricia, cintura, cisterna de agua.
Tomo arena y nieve y agito el pelo olivoso a Rosalba.
No hay amor. ¿Pero las risas?
August 18, 2006